¡Qué ingrato! Yo no sé si te olvidaste ya de mí... probablemente...
Christimas carols that we love
Hace 4 años
¿Pasado, futuro y... siempre?
Su estructura ósea.
Esa camiseta cayendo por su espalda…
Esa forma de moverse.
¡Qué raro!
Existía y existió… ahora, ¿quién sabe?
Cuando ríe…
Cómo espera que yo lo haga… con ojitos soñadores
Una respuesta firme
Los ángulos de tu cuerpo junto a las ondas del mío…
Y vuelta a empezar.
Ternura,
inteligencia,
y “algo” mas.
Un no sé qué,
un sentimiento, una sinrazón
un no saber explicar
Así lo llamo
y así lo espero…
Esa camiseta cayendo por su espalda…
Esa forma de moverse.
¡Qué raro!
Existía y existió… ahora, ¿quién sabe?
Cuando ríe…
Cómo espera que yo lo haga… con ojitos soñadores
Una respuesta firme
Los ángulos de tu cuerpo junto a las ondas del mío…
Y vuelta a empezar.
Ternura,
inteligencia,
y “algo” mas.
Un no sé qué,
un sentimiento, una sinrazón
un no saber explicar
Así lo llamo
y así lo espero…
Lo que me encuentro en el buzón...
Una cinta larga de papel que escrita a ordenador y en mayúsculas dice:
VALORAS LA DISCRECCIÓN Y LAS INTIMIDAD? YO CHICO DE 30 AÑOS GUAPO CON BUEN CUERPO Y QUE SE OFRECE PARA DAR MASAJES A DOMICILIO Y QUITAR TODO EL ESTRESS DE LA VIDA COTIDIANA.MUSICA, VELAS Y UN MASAJE PARA QUE QUEDES RELAJADA.DATE EL CAPRICHO SIN PAGAR,NO COBRO,SÓLO ME BASTA CON TU SONRISA. MADRID. 654 ... ...
Esto me provoca varios comentarios:
1. ¿Será la crisis?
2. ¿Será que no liga?
3. ¿Y si le llama Carmen de Mairena?
VALORAS LA DISCRECCIÓN Y LAS INTIMIDAD? YO CHICO DE 30 AÑOS GUAPO CON BUEN CUERPO Y QUE SE OFRECE PARA DAR MASAJES A DOMICILIO Y QUITAR TODO EL ESTRESS DE LA VIDA COTIDIANA.MUSICA, VELAS Y UN MASAJE PARA QUE QUEDES RELAJADA.DATE EL CAPRICHO SIN PAGAR,NO COBRO,SÓLO ME BASTA CON TU SONRISA. MADRID. 654 ... ...
Esto me provoca varios comentarios:
1. ¿Será la crisis?
2. ¿Será que no liga?
3. ¿Y si le llama Carmen de Mairena?
De vez en cuando la vida
De vez en cuando la vida me besa en la boca
y algunas veces (y en algunas cosas) hasta se me amontonan...
Pero aún falta una cosita, que es la que más me importa,
intentar que esa estrellita que aún no brilla resplandezca.
¿No se puede tener todo, no?
Pero como una amiga (y Yoda) dicen: Hazlo, no lo intentes.
De vez en cuando la vida
nos besa en la boca
y a colores se despliega
como un atlas,
nos pasea por las calles
en volandas
y nos sentimos en buenas manos;
se hace de nuestra medida,
coge nuestro paso
y saca un conejo de la vieja chistera
y uno es feliz como el niño
cuando sale de la escuela.
De vez en cuando la vida
toma conmigo café
y está tan bonita que
da gusto verla.
Se suelta el pelo y me invita
a salir con ella a escena.
De vez en cuando la vida
se nos brinda en cueros
y nos regala un sueño
tan escurridizo
que hay que andarlo de puntillas
por no romper el hechizo.
De vez en cuando la vida
afina con el pincel:
se nos eriza la piel
y faltan palabras
para nombrar lo que ofrece
a los que saben usarla.
De vez en cuando la vida
nos gasta una broma
y nos despertamos
sin saber qué pasa,
chupando un palo sentados
sobre una calabaza.
Joan Manuel Serrat
y algunas veces (y en algunas cosas) hasta se me amontonan...
Pero aún falta una cosita, que es la que más me importa,
intentar que esa estrellita que aún no brilla resplandezca.
¿No se puede tener todo, no?
Pero como una amiga (y Yoda) dicen: Hazlo, no lo intentes.
De vez en cuando la vida
nos besa en la boca
y a colores se despliega
como un atlas,
nos pasea por las calles
en volandas
y nos sentimos en buenas manos;
se hace de nuestra medida,
coge nuestro paso
y saca un conejo de la vieja chistera
y uno es feliz como el niño
cuando sale de la escuela.
De vez en cuando la vida
toma conmigo café
y está tan bonita que
da gusto verla.
Se suelta el pelo y me invita
a salir con ella a escena.
De vez en cuando la vida
se nos brinda en cueros
y nos regala un sueño
tan escurridizo
que hay que andarlo de puntillas
por no romper el hechizo.
De vez en cuando la vida
afina con el pincel:
se nos eriza la piel
y faltan palabras
para nombrar lo que ofrece
a los que saben usarla.
De vez en cuando la vida
nos gasta una broma
y nos despertamos
sin saber qué pasa,
chupando un palo sentados
sobre una calabaza.
Joan Manuel Serrat
Too many
Conciertos a los que me gustaría ir:
Vega
28 de octubre
15 euros
The baseballs
29 de octubre
25 euros
Michael Buble
31 de octubre
35 euros (lo mínimo)
Yann Tiersen
16 de noviembre
22 euros
Loquillo
26 de noviembre
25 euros
Enrique Bunbury
1 de diciembre
20 euros (mínimo)
Anni B Sweet
2 de diciembre
12 euros
30 seconds to Mars
17 de diciembre
32 euros (a ese sí que voy, ji ji)
M-Clan
22 de diciembre
23 euros
Y estos son sólo los que he visto por la calle...
No es justo... los organizadores de conciertos piensan poco en mí.
Ni tiempo, ni sobre todo dinero...
Vega
28 de octubre
15 euros
The baseballs
29 de octubre
25 euros
Michael Buble
31 de octubre
35 euros (lo mínimo)
Yann Tiersen
16 de noviembre
22 euros
Loquillo
26 de noviembre
25 euros
Enrique Bunbury
1 de diciembre
20 euros (mínimo)
Anni B Sweet
2 de diciembre
12 euros
30 seconds to Mars
17 de diciembre
32 euros (a ese sí que voy, ji ji)
M-Clan
22 de diciembre
23 euros
Y estos son sólo los que he visto por la calle...
No es justo... los organizadores de conciertos piensan poco en mí.
Ni tiempo, ni sobre todo dinero...
8 citas
Lo mejor:
1. Encuentro: "Si el amor es la respuesta, ¿cuál es la pregunta?"
2. Enamorarse: "A partir de aquí todo es mejorar"
3. Citados: "Durante una cita los hombres se preguntan si habrá suerte, las mujeres ya lo saben"
4. Familia: "En una relación hay que luchar contra todo, excepto contra la familia"
5. Rutina: "El matrimonio es el primer paso hacia el divorcio"
6. Celos: "Recuerda: siempre hubo alguien antes que tú: su ex"
7. Superación: "Lo que no podemos hacer solos, podemos hacerlo juntos"
8. Reencuentro: "Bien está lo que bien acaba"
1. Encuentro: "Si el amor es la respuesta, ¿cuál es la pregunta?"
2. Enamorarse: "A partir de aquí todo es mejorar"
3. Citados: "Durante una cita los hombres se preguntan si habrá suerte, las mujeres ya lo saben"
4. Familia: "En una relación hay que luchar contra todo, excepto contra la familia"
5. Rutina: "El matrimonio es el primer paso hacia el divorcio"
6. Celos: "Recuerda: siempre hubo alguien antes que tú: su ex"
7. Superación: "Lo que no podemos hacer solos, podemos hacerlo juntos"
8. Reencuentro: "Bien está lo que bien acaba"
Renacimiento artístico y del alma
Parálisis emocional,
parálisis funcional,
cortocircuito en los sistemas,
ese es el total.
Máquina humana… autómata para todo.
Y el tiempo pasa,
y empieza el Renacimiento, vuelta a lo clásico,
con su antropocentrismo,
con miamorpormímisma,
con su claroscuro (y con el mío),
con la búsqueda de equilibrio (también del mío),
naturalidad, armonía,
después de tanta cruzada,
de tanto realismo y tanta observación.
Y vendrán más movimientos,
de hecho, eso espero,
seguirme moviendo
hasta crear uno nuevo,
el Escarlatino,
el mío propio,
con sus sonrisas,
con ilusión,
en versión original
toneladas de sueños
y alguna estrella fugaz.
parálisis funcional,
cortocircuito en los sistemas,
ese es el total.
Máquina humana… autómata para todo.
Y el tiempo pasa,
y empieza el Renacimiento, vuelta a lo clásico,
con su antropocentrismo,
con miamorpormímisma,
con su claroscuro (y con el mío),
con la búsqueda de equilibrio (también del mío),
naturalidad, armonía,
después de tanta cruzada,
de tanto realismo y tanta observación.
Y vendrán más movimientos,
de hecho, eso espero,
seguirme moviendo
hasta crear uno nuevo,
el Escarlatino,
el mío propio,
con sus sonrisas,
con ilusión,
en versión original
toneladas de sueños
y alguna estrella fugaz.
Escarlata se está aplicando...
Para quien le interese: miércoles 13 a las 20:00 h en el Instituto francés: ciclo de cine de Luc Besson
Comienzan las clases de francés y hay que aplicarse viendo pelis y lo que se tercie. Así que...
Comienzan las clases de francés y hay que aplicarse viendo pelis y lo que se tercie. Así que...
Cuánta verdad
-Deja de trabajar. Cásate conmigo. Será el fin de todas tus preocupaciones.
Había motivos para sentirse tentada. Abandonar mi tormento y gozar de desahogo material, disfrutar del farniente a perpetuidad con la única condición de vivir en compañía de un chico encantador, ¿quién podía dudar?
Yo, sin que entonces pudiera explicármelo, esperaba algo distinto. No sabía de qué se trataba, pero estaba segura de esperarlo. Un deseo es tanto más violento cuánto más se ignora el objeto que lo motiva.
[...]
Todo esto no dejaba de ser de lo más incierto. La voz de la razón me gritaba que aceptara aquel matrimonio: «No sólo serás rica sin trabajar, sino que además tendrás al mejor de los maridos. Nunca has conocido a un chico tan amable, divertido e interesante. Sólo tiene cualidades. Te quiere y tú le quieres sin duda más de lo que crees. Negarte a casarte con Rinri equivaldría a suicidarse».
No podía conformarme. El sí no salía de mi boca. Como en la isla de Sado, salía del paso con aplazamientos.
de Ni de Eva ni de Adán
Amélie Nothomb
Yo no quiero ser Eva
Y resulta que ahora las cosas son así:
Eva, en el edén, no consiguió coger el fruto deseado. El nuevo Adán había aprendido la galantería de ir a buscarle un cargamento y la miró comer con ternura. La nueva Eva, egoísta en su pecado, ni siquiera le ofreció un bocado.
de Ni de Eva ni de Adán
Amélie Nothomb
Y yo que sigo sin entenderlo...
Eva, en el edén, no consiguió coger el fruto deseado. El nuevo Adán había aprendido la galantería de ir a buscarle un cargamento y la miró comer con ternura. La nueva Eva, egoísta en su pecado, ni siquiera le ofreció un bocado.
de Ni de Eva ni de Adán
Amélie Nothomb
Y yo que sigo sin entenderlo...
La cazadora
Presa entre la maraña,
tu maraña.
No puedo escapar.
Corro, escapo, huyo.
Nada.
Como un cervatillo que huye de una loba mansa.
Pero usarás tus estrategias,
cebos,
calibres nuevos,
armas medievales
o enormes cepos,
artimañas de cazador…
acechador de mis deseos.
Pero esta vez no caeré,
no te regalaré más sueños.
Correré, saltaré, giraré, esquivaré
y todo para que no me atrapes…
porque la muerte que más me preocupa no es la de mi cuerpo
sino la de mi alma entre tus grilletes.
No me alcanzarás, no me dañarás
no herirás mi pecho,
porque correré, más rápido,
galoparé entre los brezos
brincaré sin descanso,
entre mis bosques y tus sueños.
Pero presta atención,
pues trucaré los cepos,
conseguiré armas nuevas,
te apuñalaré con mis versos.
He cambiado las tornas,
voy a colgar señuelos,
jalonar con mi deseo tu cuerpo,
porque ya no soy un cervatillo
sino la cazadora de sueños.
tu maraña.
No puedo escapar.
Corro, escapo, huyo.
Nada.
Como un cervatillo que huye de una loba mansa.
Pero usarás tus estrategias,
cebos,
calibres nuevos,
armas medievales
o enormes cepos,
artimañas de cazador…
acechador de mis deseos.
Pero esta vez no caeré,
no te regalaré más sueños.
Correré, saltaré, giraré, esquivaré
y todo para que no me atrapes…
porque la muerte que más me preocupa no es la de mi cuerpo
sino la de mi alma entre tus grilletes.
No me alcanzarás, no me dañarás
no herirás mi pecho,
porque correré, más rápido,
galoparé entre los brezos
brincaré sin descanso,
entre mis bosques y tus sueños.
Pero presta atención,
pues trucaré los cepos,
conseguiré armas nuevas,
te apuñalaré con mis versos.
He cambiado las tornas,
voy a colgar señuelos,
jalonar con mi deseo tu cuerpo,
porque ya no soy un cervatillo
sino la cazadora de sueños.
Eso quiero...
Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,
y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.
de Objetos perdidos
Julio Cortázar
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,
y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.
de Objetos perdidos
Julio Cortázar
Libres
Y qué musical estoy...
Y qué libre...
Y qué orgullosa...
Tengo entre mis manos
el futuro de los míos
la derrota del pasado
el triunfo del olvido
luz entre mis ojos
la mirada incandescente
la que ya no tiene miedo a la muerte
Voy cruzando espejos sin mirar
no hay nada peor
que caer en el qué dirán
no eres tú, no eres tú, no eres tú
el dueño de mi identidad
lo tengo entre mis manos
lo tengo entre mis manos
Hoy vencerán las ganas de vivir
las ganas de andar
las ganas de huir
y empezar de nuevo
sin dinero pero libres
Tengo entre mis manos
el futuro de los míos
el sabor envenenado
del más dulce de mis vinos
Voy a interponerme
a la suerte y al destino
y pintándole a la muerte
a mi último enemigo
bailo sobre espejos y cristal
y nada mejor que romper
con el qué dirán
No eres tú, no eres tú, no eres tú
el dueño de mi identidad
lo tengo entre mis manos
lo tengo entre mis manos
Hoy vencerán las ganas de salir
las ganas de estar más cerca del fin
y empezar de nuevo
sin dinero pero libres, libres, libres
CORO
Hoy vencerán las ganas de salir
las ganas de estar más cerca del fin
y empezar de nuevo
sin dinero pero libres, libres, libres
Tengo entre mis manos el futuro de los míos
el sabor envenenado del más dulce de mis vinos
Y qué libre...
Y qué orgullosa...
Tengo entre mis manos
el futuro de los míos
la derrota del pasado
el triunfo del olvido
luz entre mis ojos
la mirada incandescente
la que ya no tiene miedo a la muerte
Voy cruzando espejos sin mirar
no hay nada peor
que caer en el qué dirán
no eres tú, no eres tú, no eres tú
el dueño de mi identidad
lo tengo entre mis manos
lo tengo entre mis manos
Hoy vencerán las ganas de vivir
las ganas de andar
las ganas de huir
y empezar de nuevo
sin dinero pero libres
Tengo entre mis manos
el futuro de los míos
el sabor envenenado
del más dulce de mis vinos
Voy a interponerme
a la suerte y al destino
y pintándole a la muerte
a mi último enemigo
bailo sobre espejos y cristal
y nada mejor que romper
con el qué dirán
No eres tú, no eres tú, no eres tú
el dueño de mi identidad
lo tengo entre mis manos
lo tengo entre mis manos
Hoy vencerán las ganas de salir
las ganas de estar más cerca del fin
y empezar de nuevo
sin dinero pero libres, libres, libres
CORO
Hoy vencerán las ganas de salir
las ganas de estar más cerca del fin
y empezar de nuevo
sin dinero pero libres, libres, libres
Tengo entre mis manos el futuro de los míos
el sabor envenenado del más dulce de mis vinos
Lope
Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;
no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;
huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;
creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.
Soneto de Lope de Vega
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;
no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;
huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;
creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.
Soneto de Lope de Vega
Traiciones
Hoy me he levantado con el alma gris y pequeña. Y ni siquiera sé por qué. Nada especial pasó. Quizá sólo fue que me expuse demasiado a mis sentimientos, que me acerqué demasiado a los recuerdos.
Quizá fue que los sueños me traicionaron...
Quizá fue que los sueños me traicionaron...
Querida Escarlata:
¿Por qué hay personas que se empeñan en destruir finales? ¿Por qué no saben acabar con dignidad? ¿Por qué es necesario crucificar a otros para salvarse a uno mismo? ¿Por qué incrementar tantos sueños rotos? ¿Por qué aumentar las decepciones?
Nunca me gustaron las víctimas, no me fío de las Melanias en general. Siempre he querido ser Escarlata pero me convertí, sin quererlo, en Rhett, al final.
¿Realmente es imposible ser justo?
Asumir las culpas, pedir perdones, no mentir… Aunque sea más fácil, aunque te convenga más.
Fuimos muchas cosas. Fuimos algo especial. Y ahora, sin tan siquiera haber pasado mucho tiempo, tienes que destrozar, vilipendiar, vetar, destruir, suplantarme, inventar. Versiones inconexas. Mi recuerdo. Mi realidad.
Te aíslas del recuerdo, de mi existencia. ¿Crees que yo no luché contra el tuyo? Pero el olvido es amigo del sufrimiento, caminan juntos, al lado, escociendo como una herida abierta, sangrante y que no cicatriza, aunque hubiera que extirpar sin solución.
¿Cuánto di? ¿Cuánto perdí? Dos preguntas y una sola respuesta: todo. ¿Qué recibí? También una: nada.
¿Y el resultado? Miedo y mentira.
¿Y ahora quién soy? Un anticristo, un demonio. Ahora engañas y retuerces porque quieres ser un mártir más. Porque es más fácil que la verdad. Ahora me inventas intenciones, me temes, creas tabúes, cuando yo nada he hecho, nada quiero, nada intento.
Reconozco mis culpas. Pocas en esta ocasión. Sí. Pero cuando realmente has amado, cuando realmente alguien te importó, no degüellas sin más.
Reconozco que te desconozco. Cuanto más tratas de eliminarme, más te eliminas, porque más te conviertes en una versión perversa de ti, en alguien que nunca debió haber sido.
Nunca habría imaginado que fueras capaz de callar, de romper, de atacar…
De convertirme en lo que me has convertido.
De convertirte en lo que te has convertido.
A veces te odio por ello, pero en el fondo me apena.
Quizá la amargura cubra mi alma, pero quizá la fortalezca el dolor. Aún no lo sé, porque sigo en el tránsito.
¿La tuya? Tu alma pura está corrompida. Aquello que vi en ti, no existe. Nada en ti queda de lo que fuiste, de lo que fuimos.
Y aunque duela, gané la batalla. Guerra perdida. Sé que es mejor. Al menos para mí. Me lo has demostrado.
Cada uno de tus pasos hacia delante, es uno de tu alma y de tus principios hacia atrás. Porque nunca nadie pudo equivocarse tanto, nunca nadie pudo engañarse tanto.
Y una y otra vez me pregunto: ¿por qué llegaste a esto?
No soy un alma inocente. No soy una víctima. Ni siquiera tú eres malo. He ahí la diferencia. Nunca lo permití. Nunca dejé que lo fueras, incluso con motivos. Tú en cambio…
Callar luego otorgar, llorar, quejarte y victimizar cuando sólo eres víctima de ti mismo.
Nunca me gustaron las víctimas, no me fío de las Melanias en general. Siempre he querido ser Escarlata pero me convertí, sin quererlo, en Rhett, al final.
¿Realmente es imposible ser justo?
Asumir las culpas, pedir perdones, no mentir… Aunque sea más fácil, aunque te convenga más.
Fuimos muchas cosas. Fuimos algo especial. Y ahora, sin tan siquiera haber pasado mucho tiempo, tienes que destrozar, vilipendiar, vetar, destruir, suplantarme, inventar. Versiones inconexas. Mi recuerdo. Mi realidad.
Te aíslas del recuerdo, de mi existencia. ¿Crees que yo no luché contra el tuyo? Pero el olvido es amigo del sufrimiento, caminan juntos, al lado, escociendo como una herida abierta, sangrante y que no cicatriza, aunque hubiera que extirpar sin solución.
¿Cuánto di? ¿Cuánto perdí? Dos preguntas y una sola respuesta: todo. ¿Qué recibí? También una: nada.
¿Y el resultado? Miedo y mentira.
¿Y ahora quién soy? Un anticristo, un demonio. Ahora engañas y retuerces porque quieres ser un mártir más. Porque es más fácil que la verdad. Ahora me inventas intenciones, me temes, creas tabúes, cuando yo nada he hecho, nada quiero, nada intento.
Reconozco mis culpas. Pocas en esta ocasión. Sí. Pero cuando realmente has amado, cuando realmente alguien te importó, no degüellas sin más.
Reconozco que te desconozco. Cuanto más tratas de eliminarme, más te eliminas, porque más te conviertes en una versión perversa de ti, en alguien que nunca debió haber sido.
Nunca habría imaginado que fueras capaz de callar, de romper, de atacar…
De convertirme en lo que me has convertido.
De convertirte en lo que te has convertido.
A veces te odio por ello, pero en el fondo me apena.
Quizá la amargura cubra mi alma, pero quizá la fortalezca el dolor. Aún no lo sé, porque sigo en el tránsito.
¿La tuya? Tu alma pura está corrompida. Aquello que vi en ti, no existe. Nada en ti queda de lo que fuiste, de lo que fuimos.
Y aunque duela, gané la batalla. Guerra perdida. Sé que es mejor. Al menos para mí. Me lo has demostrado.
Cada uno de tus pasos hacia delante, es uno de tu alma y de tus principios hacia atrás. Porque nunca nadie pudo equivocarse tanto, nunca nadie pudo engañarse tanto.
Y una y otra vez me pregunto: ¿por qué llegaste a esto?
No soy un alma inocente. No soy una víctima. Ni siquiera tú eres malo. He ahí la diferencia. Nunca lo permití. Nunca dejé que lo fueras, incluso con motivos. Tú en cambio…
Callar luego otorgar, llorar, quejarte y victimizar cuando sólo eres víctima de ti mismo.
Reflexiones de un sábado por la mañana...
Un ipod verde
mirada cruzada, casi sin mirada.
Y un mundo en mis ojos.
Si siempre mezclo cosas…
¿Cómo lo adivinarás?
5 segundos eternos…
y nada. Como siempre.
Este es mi juego: un solitario.
Yo me lo guiso, yo me lo como
¿Y tú? Ni te enteras.
Porque las reglas las he puesto yo. Sólo yo las conozco.
Sólo yo las practico.
mirada cruzada, casi sin mirada.
Y un mundo en mis ojos.
Si siempre mezclo cosas…
¿Cómo lo adivinarás?
5 segundos eternos…
y nada. Como siempre.
Este es mi juego: un solitario.
Yo me lo guiso, yo me lo como
¿Y tú? Ni te enteras.
Porque las reglas las he puesto yo. Sólo yo las conozco.
Sólo yo las practico.
¿Mi alma? Perdida
Dame una corona más
que esta noche yo quiero perder
la conciencia que me hace temblar
cada vez que te veo venir
y volverme invisible
tal vez seguirte por toda la ciudad y llegar a tu casa
sentarme a tu lado
escucharte escondida
conversar saber lo que piensas de la vida cuando ves las noticias
protegerte de noche a los pies de tu cama descifrar el sentido de tus sueños quedarme los besos que se escapan
cada vez que respiras
cada vez que dormido me hablas
Dame una corona más
para ver si dejo de pensar
en poderes paranormales
de heroína de cómic
y me atrevo a acercarme hasta ti
soltarte a la cara la verdad
y dar media vuelta
recoger mi chaqueta
y salir por la puerta contigo
(Estribillo)
Te daré mi corazón
te daré mi vida
te daré mi alma perdida
Ojalá ojalá nunca cambies
esa forma que tienes de
estar en el mundo
ojalá que el tiempo no te cambie
(Estribillo)
Te daré mi corazón
te daré mi vida
te daré mi alma perdida
Te daré mi corazón
te daré mi vida
te daré mi alma perdida
te daré mi alma perdida
Dame una corona más
Dame una corona más
Y sigo...
De nuevo, y hasta que lo termine. ¡¡Qué libro tan maravilloso!! El otro día, subía las escaleras del metro, que es habitualmente donde leo, lo confieso, filóloga y perezosa, amante de las letras, pero vaga.
En casa... me cuesta, no voy a negarlo: estoy en mi sofá, acurrucadita, o estirada lo pequeñamente larga que soy, o delante del ordenador ¡qué extraño! con los vídeos a cuestas... siempre hay música de fondo, de ahí que piense en tatuarme y de ahí que ese sea el motivo... Pero a lo que voy... a veces piensas: ¿volveré a leer algo que me atrape? ¿Volveré a sentirlo?
Y no es una historia de amor, ni siquiera es que enganche, sino que contiene magia, todo él, cada frase, cada palabra. No todas, no voy a engañar a nadie, apasionada en mis frikismos, ya sabéis, pero tampoco tan exagerada. Como decía, contiene magia, pensamientos casi filosóficos procedentes de una mente infantil... y de otra que se esconde. Sensaciones familiares, personas mágicas, bichos raros. Genial!
De ahí que subraye esas pequeñas magias, y las comparta:
La música desempeña una función muy importante en mi vida. Es lo que me permite soportar... pues... todo lo que hay que soportar: mi hermana, mi madre, el colegio, Achille Grand-Fernet, etc. La música no es sólo un placer para el oído como la gastronomía lo es para el paladar, o la pintura, para los ojos. Si pongo música por la mañana tampoco es que la razón sea muy original: lo hago porque determina el tono del día. Es muy sencillo y, a la vez, muy complicado de explicar: creo que podemos elegir nuestros estados de ánimo porque poseemos una consciencia con varios estratos y tenemos la manera de acceder a ellos.
La elegancia del erizo
Muriel Barbery
De 12 años a 29 ¿cuántos hay? el doble + 5... mmmmm... pues como si tuviera 12 + 5 menos... aunque yo no elijo.
En casa... me cuesta, no voy a negarlo: estoy en mi sofá, acurrucadita, o estirada lo pequeñamente larga que soy, o delante del ordenador ¡qué extraño! con los vídeos a cuestas... siempre hay música de fondo, de ahí que piense en tatuarme y de ahí que ese sea el motivo... Pero a lo que voy... a veces piensas: ¿volveré a leer algo que me atrape? ¿Volveré a sentirlo?
Y no es una historia de amor, ni siquiera es que enganche, sino que contiene magia, todo él, cada frase, cada palabra. No todas, no voy a engañar a nadie, apasionada en mis frikismos, ya sabéis, pero tampoco tan exagerada. Como decía, contiene magia, pensamientos casi filosóficos procedentes de una mente infantil... y de otra que se esconde. Sensaciones familiares, personas mágicas, bichos raros. Genial!
De ahí que subraye esas pequeñas magias, y las comparta:
La música desempeña una función muy importante en mi vida. Es lo que me permite soportar... pues... todo lo que hay que soportar: mi hermana, mi madre, el colegio, Achille Grand-Fernet, etc. La música no es sólo un placer para el oído como la gastronomía lo es para el paladar, o la pintura, para los ojos. Si pongo música por la mañana tampoco es que la razón sea muy original: lo hago porque determina el tono del día. Es muy sencillo y, a la vez, muy complicado de explicar: creo que podemos elegir nuestros estados de ánimo porque poseemos una consciencia con varios estratos y tenemos la manera de acceder a ellos.
La elegancia del erizo
Muriel Barbery
De 12 años a 29 ¿cuántos hay? el doble + 5... mmmmm... pues como si tuviera 12 + 5 menos... aunque yo no elijo.
07/07
Quisiera agarrar instantes con estas manos blancas.
Quiero coger pasados y traerlos a este instante, en este instante.
Quiero coger esos pasados y retorcerlos, derribarlos.
¿Y esta tontería? Es mía.
Quiero coger pasados y traerlos a este instante, en este instante.
Quiero coger esos pasados y retorcerlos, derribarlos.
¿Y esta tontería? Es mía.
Mientras pienso...
"Me he puesto como objetivo tener el mayor número posible de ideas profundas y apuntarlas en este cuaderno: si nada tiene sentido, al menos que el espíritu se vea forzado a enfrentarse a tal situación, ¿no? Pero como tengo una vertiente japonesa muy acusada, he añadido una obligación más: esta idea profunda ha de expresarse bajo la forma de un pequeño poema a la japonesa: un haikú (tres versos) o un tanka (cinco versos).
Mi haikú preferido es de Basho:
En esas chozas
comen los pescadores
¡gambas y grillos!
¡Esto, de pecera nada, no; esto es poesía, sí, señor!
Pero en el mundo en el que vivo, hay menos poesía que en una choza de pescador japonesa.
[...]
¿Dónde se encuentra la belleza? ¿En las grandes cosas que, como las demás, están condenadas a morir, o bien en las pequeñas que, sin pretensiones, saben engastar en el instante una gema de infinitud?
[...]
"Té y manga contra café y periódico: la elegancia y el embrujo contra la triste agresividad de los juegos adultos de poder."
La elegancia del erizo
Muriel Barbery
...pero yo sigo necesitando café.
Mi haikú preferido es de Basho:
En esas chozas
comen los pescadores
¡gambas y grillos!
¡Esto, de pecera nada, no; esto es poesía, sí, señor!
Pero en el mundo en el que vivo, hay menos poesía que en una choza de pescador japonesa.
[...]
¿Dónde se encuentra la belleza? ¿En las grandes cosas que, como las demás, están condenadas a morir, o bien en las pequeñas que, sin pretensiones, saben engastar en el instante una gema de infinitud?
[...]
"Té y manga contra café y periódico: la elegancia y el embrujo contra la triste agresividad de los juegos adultos de poder."
La elegancia del erizo
Muriel Barbery
...pero yo sigo necesitando café.
Noche de San Juan
En esta especiada noche
de magia y sortilegios
danzo al ritmo de los vientos
sueño al ritmo de las almas
Como soy un poco bruja
conjuraré a las madrugadas,
desearé que los sueños se cumplan
y vendrán a mí al alba...
Y cuando la abombada luna
estalle en lágrimas,
al llegar la medianoche
será hechizada.
Le habré arrebatado el alma
con mi arma plateada.
Sed de sangre
Nada he perdido,
pues nada poseía.
Pero duele la conciencia
de saber que no era yo, la de siempre,
la vampira adorable que soy
Envío beRsos
sin destino
ni deseos,
mensajes encriptados.
Nada en mí es natural,
nada es corriente,
sólo una sangre que fluye
roja y caliente.
Quizá un día te muerda
y descubras lo vampira que soy.
Quizá un día también sepas que
soy
un pedazo del cielo
Cielo al que sólo llegas
leyendo entre mis beRsos
Necesito tu sangre
que fluye y me alimenta
con beRsos y entelequias…
Imagino su sabor
derritiéndose entre mis venas…
Quiero morderte y
saborearte,
sentirme oblicua entre tus sentidos…
Pero ya estás lejos
en un mar de irrealidades que yo no entiendo
allí mis botellas no llegan
sólo los quejidos,
aullidos violentos, desgarrados
porque necesito tu sangre y no la tengo.
Sólo soy una vampira
y estoy sedienta.
pues nada poseía.
Pero duele la conciencia
de saber que no era yo, la de siempre,
la vampira adorable que soy
Envío beRsos
sin destino
ni deseos,
mensajes encriptados.
Nada en mí es natural,
nada es corriente,
sólo una sangre que fluye
roja y caliente.
Quizá un día te muerda
y descubras lo vampira que soy.
Quizá un día también sepas que
soy
un pedazo del cielo
Cielo al que sólo llegas
leyendo entre mis beRsos
Necesito tu sangre
que fluye y me alimenta
con beRsos y entelequias…
Imagino su sabor
derritiéndose entre mis venas…
Quiero morderte y
saborearte,
sentirme oblicua entre tus sentidos…
Pero ya estás lejos
en un mar de irrealidades que yo no entiendo
allí mis botellas no llegan
sólo los quejidos,
aullidos violentos, desgarrados
porque necesito tu sangre y no la tengo.
Sólo soy una vampira
y estoy sedienta.
Cuidado con los superhéroes
PETER PAN
Cada vez que hay luna llena yo cierro las ventanas de casa, porque el padre de Mendoza es el hombre lobo y no quiero que se meta en mi cuarto. En verdad no debería asustarme porque el papá de Salazar es Batman y a esas horas debería estar vigilando las calles, pero mejor cierro la ventana porque Merino dice que su padre es Joker, y Joker se la tiene jurada al papá de Salazar.
Todos los papás de mis amigos son superhéroes o villanos famosos, menos mi padre que insiste en que él sólo vende seguros y que no me crea esas tonterías. Aunque no son tonterías porque el otro día Gómez me dijo que su papá era Tarzán y me enseñó su cuchillo, todo manchado con sangre de leopardo.
A mí me gustaría que mi padre fuese alguien, pero no hay ningún héroe que use corbata y chaqueta de cuadritos. Si yo fuera hijo de Conan, Skywalker o Spiderman, entonces nadie volvería a pegarme en el recreo. Por eso me puse a pensar quién podría ser mi padre.
Un día se quedó frito leyendo el periódico y lo vi todo flaco y largo sobre el sofá, con sus bigotes de mosquetero y sus manos pálidas, blancas blancas como el mármol de la mesa. Entonces corrí a la cocina y saqué el hacha de cortar la carne. Por la ventana entraban la luz de la luna y los aullidos del papá de Mendoza, pero mi padre ya grita más fuerte y parece un pirata de verdad. Que se cuiden Merino, Salazar y Gómez, porque ahora soy el hijo del Capitán Garfio.
De Ajuar funerario
Fernando Iwasaki
Cada vez que hay luna llena yo cierro las ventanas de casa, porque el padre de Mendoza es el hombre lobo y no quiero que se meta en mi cuarto. En verdad no debería asustarme porque el papá de Salazar es Batman y a esas horas debería estar vigilando las calles, pero mejor cierro la ventana porque Merino dice que su padre es Joker, y Joker se la tiene jurada al papá de Salazar.
Todos los papás de mis amigos son superhéroes o villanos famosos, menos mi padre que insiste en que él sólo vende seguros y que no me crea esas tonterías. Aunque no son tonterías porque el otro día Gómez me dijo que su papá era Tarzán y me enseñó su cuchillo, todo manchado con sangre de leopardo.
A mí me gustaría que mi padre fuese alguien, pero no hay ningún héroe que use corbata y chaqueta de cuadritos. Si yo fuera hijo de Conan, Skywalker o Spiderman, entonces nadie volvería a pegarme en el recreo. Por eso me puse a pensar quién podría ser mi padre.
Un día se quedó frito leyendo el periódico y lo vi todo flaco y largo sobre el sofá, con sus bigotes de mosquetero y sus manos pálidas, blancas blancas como el mármol de la mesa. Entonces corrí a la cocina y saqué el hacha de cortar la carne. Por la ventana entraban la luz de la luna y los aullidos del papá de Mendoza, pero mi padre ya grita más fuerte y parece un pirata de verdad. Que se cuiden Merino, Salazar y Gómez, porque ahora soy el hijo del Capitán Garfio.
De Ajuar funerario
Fernando Iwasaki
I ♥ Madrid
Porque vivo en la mejor ciudad del mundo. A ver si así conjuro el mal tiempo y traemos unas gotitas de sol
Besaré el suelo...
Cuanto más bella es la vida
más feroces sus zarpazos
cuantos más frutos consigo,
más cerca estoy de perder.
[...]
Grita el mundo, rompe el aire
hasta que muera tu voz,
que el amor es un misterio
y que importa solo a dos
[...]
Mas no quiero causar pena
solo por mi condición
de mujer rota en esencia
y herida en el corazón.
[...]
Larga paciencia...
«No es preciso que salgas de tu casa. Sigue sentado a tu mesa y escucha. No escuches siquiera, sólo espera. Ni siquiera esperes, quédate absolutamente silencioso y solo, el mundo vendrá a ofrecérsete a ti para que le desenmascares: extasiado ante ti, se retorcerá.»
Franz Kafka
Franz Kafka
Alice
Otro vídeo, es que estoy musical estos días jeje
Ay madre!! Me empiezo a preocupar... me gusta Avril Lavigne. Es que me gusta la cancióooonnn!!!
Todo se transforma
...
Cada uno da lo que recibe
Y luego recibe lo que da,
Nada es más simple,
No hay otra norma:
nada se pierde,
Todo se transforma...
Can`t take my eyes of you
Esta vez el descubrimiento es esta versión que no había oído. ¡¡Nos vemos chicos!! ¡¡Yujuuuuu!!
Yo no quiero ser poeta
No me hagas altares que se caen,
tampoco los quiero…
No me conviertas ni me reconviertas
que me derrumbo.
No me busques,
porque me encuentras…
No me llames,
porque contesto…
Pase lo que pase estoy
siempre ha sido así
siempre he sido así
no sé hacerlo de otro modo
Ya nada es como antes.
Todo se vuelve Gris
“ya escribí ese poema”,
hace muchos meses, un día de octubre,
¡era tan malo!
quizá como este
o como el anterior.
¿Pero qué le voy a hacer si es lo que siento?
Mil maneras de decirlo,
y ninguna de cambiarlo.
No creas que pienso rimas,
sólo escribo
sólo pienso,
siento
exorcizo
porque lo necesito
y quizá me sirva para algo.
Y me siento ajena y alienada,
en este mundo que no entiendo.
Poeta despoetizada.
Nunca quise ser poeta
y ahora me veo obligada.
Haciendo rimas sencillas
que me salen casi mecánicas
en este blog de “perfecta filóloga” como
un día dijo
una amiga extrañada.
Extrañada…
Si es que no puedo ser así,
¿lo ves? Y no cambio…
Si es que siempre he sido así…
Y no tengo remedio.
tampoco los quiero…
No me conviertas ni me reconviertas
que me derrumbo.
No me busques,
porque me encuentras…
No me llames,
porque contesto…
Pase lo que pase estoy
siempre ha sido así
siempre he sido así
no sé hacerlo de otro modo
Ya nada es como antes.
Todo se vuelve Gris
“ya escribí ese poema”,
hace muchos meses, un día de octubre,
¡era tan malo!
quizá como este
o como el anterior.
¿Pero qué le voy a hacer si es lo que siento?
Mil maneras de decirlo,
y ninguna de cambiarlo.
No creas que pienso rimas,
sólo escribo
sólo pienso,
siento
exorcizo
porque lo necesito
y quizá me sirva para algo.
Y me siento ajena y alienada,
en este mundo que no entiendo.
Poeta despoetizada.
Nunca quise ser poeta
y ahora me veo obligada.
Haciendo rimas sencillas
que me salen casi mecánicas
en este blog de “perfecta filóloga” como
un día dijo
una amiga extrañada.
Extrañada…
Si es que no puedo ser así,
¿lo ves? Y no cambio…
Si es que siempre he sido así…
Y no tengo remedio.
Buenas noches, Aquiles
Ahora sí que te dimos en el talón
La muerte de la que huyas
Correrá acompasadamente a tu lado
Buenas noches, Aquiles
Enrique Lihn
Capítulo 68
Han encontrado entre los papeles de Cortázar el making off de Rayuela. Y no es que para mí sea la gran obra de Cortázar, prefiero sus cuentos, pero tiene momentos maravillosos como este de aquí abajo. Así que, de nuevo, homenaje:
Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba
el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes
ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él
procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un
grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara
al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se
espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo,
hasta quedar tendido como el trimalciato de
ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de
cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio,
porque en un momento dado ella se tordulaba los
hurgalios, consintiendo en que él aproximara
suavemente su orfelunios. Apenas se entreplumaban,
algo como un ulucordio los encrestoriaba, los
extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las
esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante
embocapluvia del orgumio, los esproemios del
merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé!
¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentía
balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se
vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un
profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en
carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el
límite de las gunfias.
Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba
el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes
ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él
procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un
grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara
al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se
espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo,
hasta quedar tendido como el trimalciato de
ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de
cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio,
porque en un momento dado ella se tordulaba los
hurgalios, consintiendo en que él aproximara
suavemente su orfelunios. Apenas se entreplumaban,
algo como un ulucordio los encrestoriaba, los
extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las
esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante
embocapluvia del orgumio, los esproemios del
merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé!
¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentía
balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se
vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un
profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en
carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el
límite de las gunfias.
Miedo
Estoy escuchando esta canción, que siempre evito escuchar y que por otro lado tanto me gusta. Ha aparecido en la tele, así, sin avisar y me ha hecho pensar: ¿Por qué?
Hace mucho tiempo, unos 5 ó 6 años, esta canción significó mucho para mí, la interioricé de tal manera que no podía escucharla sin que se me escaparan las lágrimas. Era puramente yo. Y... ha pasado el tiempo. Y... una puede pasarlo incluso peor. Y... se puede querer más, enamorarse más y sufrir muchísimo más. De una forma maravillosa e incomparable. Pero no es ese el tema, sino... ¿Por qué aún hoy esa canción me hace sentir tan... extraña? ¿Por qué me da mal rollo aún hoy?
¿Cómo es posible que interioricemos algo tanto de manera que un olor, un sabor, un sonido nos traigan del pasado sensaciónes, olores, sabores y dolores?
Hace mucho tiempo, unos 5 ó 6 años, esta canción significó mucho para mí, la interioricé de tal manera que no podía escucharla sin que se me escaparan las lágrimas. Era puramente yo. Y... ha pasado el tiempo. Y... una puede pasarlo incluso peor. Y... se puede querer más, enamorarse más y sufrir muchísimo más. De una forma maravillosa e incomparable. Pero no es ese el tema, sino... ¿Por qué aún hoy esa canción me hace sentir tan... extraña? ¿Por qué me da mal rollo aún hoy?
¿Cómo es posible que interioricemos algo tanto de manera que un olor, un sabor, un sonido nos traigan del pasado sensaciónes, olores, sabores y dolores?
Tardes gastadas
Tardes gastadas
Con letras fotógrafas
♪♫ rueda que rueda,
desencaminada ♪♫
en esto me entretengo
veo libros gemelos
me pregunto… ¿marketing, boca a boca…?
C’est pas!
y pienso en el que debo desentrañar ¿cómo me las maravillaré?
Con estas pestañas que caen,
con estas ganas de nada
y de todo
de sueños, abrazos, besos y licores
mi pie sigue el ritmo, puntea,
mis dedos repiquetean, como siempre, mi signo, movimiento… bailo, sonrío y sueño
pienso en versos malos
estos
hoy no quiero rimar,
sólo contar mi trayecto en metro
...
Con letras fotógrafas
♪♫ rueda que rueda,
desencaminada ♪♫
en esto me entretengo
veo libros gemelos
me pregunto… ¿marketing, boca a boca…?
C’est pas!
y pienso en el que debo desentrañar ¿cómo me las maravillaré?
Con estas pestañas que caen,
con estas ganas de nada
y de todo
de sueños, abrazos, besos y licores
mi pie sigue el ritmo, puntea,
mis dedos repiquetean, como siempre, mi signo, movimiento… bailo, sonrío y sueño
pienso en versos malos
estos
hoy no quiero rimar,
sólo contar mi trayecto en metro
...
Una huelga de poetas deja a los españoles sin metáforas
LOS CIUDADANOS NO PUEDEN EXPRESAR SUS SENTIMIENTOS
España se ve afectada hoy por la segunda jornada de huelga convocada por el sindicato internacional de poetas PAA (Poetas que Aúllan al Amanecer) y que ha secundado la mayoría de los rapsodas del país. Pese al caos que ha generado el paro, las movilizaciones de protesta se están desarrollando sin incidencias. Únicamente dos poetas han sido detenidos a primera hora de la mañana por escribir unos versos de Machado en los cristales de una entidad bancaria. Los principales afectados en Europa son precisamente los ciudadanos españoles que, sin poder acudir a fuentes fiables para construir metáforas, comparaciones y otras figuras retóricas, han visto muy mermada su capacidad para expresar sentimientos. “No sé, lo de esta huelga me deja más cabreado que… que… Vaya, que es una mierda esta situación”, se quejaba un ciudadano que no encontraba palabras para expresarse. Muchos jóvenes han optado por emplear emoticonos y hacer ruidos con las axilas para mostrar su desacuerdo con la huelga.
“Esto no es como una huelga de pilotos de avión, el trabajo de los poetas realmente afecta a nuestro día a día” se lamentaba ayer Daniel Lapeña, contable de Salamanca. “Los españoles recurrimos a la poesía mucho más de lo que podemos llegar a creer. No pasa nada si nos dejan sin sinécdoques o polisíndetons, pero como es un paro general nos han dejado hasta sin juegos de palabras. No hay derecho, jopé”.
Se calcula que, en sólo dos días, más de trece mil parejas se han visto obligadas a poner fin a su relación dado que es inviable cualquier acto de comunicación que intente ir más allá de las emociones primarias. “Espero que la huelga de poetas termine ya porque ayer mi novio me dejó notas románticas por toda la casa que simplemente decían ‘quiero follar’. Normalmente es mucho más romántico y me dice cosas preciosísimas y con mucho sentimiento, pero claro, sin poetas esto es… es un truño de mierda”, se quejaba una chica de 23 años en un foro de Internet.
Las redes sociales están siendo un fiel reflejo de las movilizaciones. Una usuaria de 16 años se quejaba ayer en su blog personal: “Facebook está muy aburrido porque nadie sabe qué poner en sus estados. Yo hace dos días escribí ‘Hay días con espinas y en los que puede doler vivir, pero recuerda que cada día el mundo amanece en ti’. ¿Qué puedo poner hoy? No sé si limitarme a escribir ‘Hola’ o explicar que últimamente escupo con mucho moco”.
Los políticos, también sin saber qué decir exactamente, han evitado hacer declaraciones sobre la huelga. Mariano Rajoy, muy dado a la metáfora y a las comparaciones, ha culpado al Gobierno de la situación, pero no se ha extendido: “No sabría cómo decirlo pero digo que alguien podría haber hecho algo antes y que está todo fatal. Muy mal”. Y ha culminado con un escueto “Zapatero vete ya porque haces pupa”, incapaz de usar un lenguaje más elaborado.
Las reivindicaciones de los huelguistas no están nada claras, pues los manifiestos y octavillas que reparten están escritos en un lenguaje demasiado elevado que requiere una lectura atenta. Un grupo de escolares está intentando desencriptar su mensaje mediante un comentario de texto.
Publicado el 6 de Mayo de 2010 por Kike García en El Mundo Today http://www.elmundotoday.com/2010/05/una-huelga-de-poetas-deja-a-los-espanoles-sin-metaforas/
Microcuentos, microliteratura, microuniverso, microcosmos...
¿Microsentimientos? ¿Micropensamientos?
CUENTO DE HORROR
La mujer que amé se ha convertido en fantasma. Yo soy el lugar de sus apariciones
Juan José Arreola
E-MAIL
http://www.AnayCarlosSeConocieronPorInternet.EstánAtrapadosEnEl@mor.hothothotmail.Fin//
Cuca Canals
PALABRAS PARCAS
Abelardo, Arsaín, astuto abogado argentino, asesino agudo, apuesto, ágil aerobista acicalado. Atento. Amable. Amigo asiduo, afectuoso, acechante. Ambicioso. Amante ardiente, arrecho. Autoritario. Abrazos asfixiantes, ansiosos, asustados. Aluvión apagado, artefacto ablandado, apocado. Agravado. Altamente agresivo, al acecho. Abelardo Arsaín. Arma al alcance, arremete artero, ataca arrabiado, asesina. Atrapado. Absuelto: autodefensa. ¡Ay!
Luisa Valenzuela
LA EXTRANJERA
Se han apoyado en la baranda del faro. Han llegado hasta aquí sin miedo.
Atraídos por el amor al vértigo. Guiados por una flecha insolente de la noche. Ella mira hacia abajo. El mar la deslumbra. Olas hinchadas como venas patean su rabia contra la muralla de rocas. Él le pide: Ámame.
Ella no responde. Es joven y cierra los ojos como si estuviera viviendo muchas muertes. Ella teme saltar. Él le reclama: Bésame. La luz del faro indaga por las cosas perdidas y los encuentra a ellos. Amantes de las sombras son el blanco del silencio. Ella quiere saltar porque en su garganta tiene un nudo de reproches. Como él no pregunta, tampoco ella le responde. Su pasado es un mapa deshecho. Viene de un país hundido. No resulta fácil decir lo que se piensa. Y ella piensa demasiado. Ahora abre los ojos para ver el naufragio de su alma. Él la abraza como si quisiera desnudar su rabia. Ella le pide: Mátame.
Nuria Amat
EL DRAMA DEL DESENCANTADO
...el drama del desencantado que se arrojó a la calle desde el décimo piso, y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad, cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle había cambiado por completo su concepción del mundo, y había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena de ser vivida.
Gabriel García Márquez
MÚSICA
Las dos hijas del Gran Compositor -seis y siete años- estaban acostumbradas al silencio. En la casa no debía oírse ni un ruido, porque papá trabajaba. Andaban de puntillas, en zapatillas, y sólo a ráfagas, el silencio se rompía con las notas del piano de papá.
Y otra vez silencio.
Un día, la puerta del estudio quedó mal cerrada, y la más pequeña de las niñas se acercó sigilosamente a la rendija; pudo ver cómo papá, a ratos, se inclinaba sobre un papel, y anotaba lago.
La niña más pequeña corrió entonces en busca de su hermana mayor. Y gritó, gritó por primera vez en tanto silencio:
-¡La música de papá, no te la creas...! ¡Se la inventa!
Ana María Matute
CUENTO DE HORROR
La mujer que amé se ha convertido en fantasma. Yo soy el lugar de sus apariciones
Juan José Arreola
http://www.AnayCarlosSeConocieronPorInternet.EstánAtrapadosEnEl@mor.hothothotmail.Fin//
Cuca Canals
PALABRAS PARCAS
Abelardo, Arsaín, astuto abogado argentino, asesino agudo, apuesto, ágil aerobista acicalado. Atento. Amable. Amigo asiduo, afectuoso, acechante. Ambicioso. Amante ardiente, arrecho. Autoritario. Abrazos asfixiantes, ansiosos, asustados. Aluvión apagado, artefacto ablandado, apocado. Agravado. Altamente agresivo, al acecho. Abelardo Arsaín. Arma al alcance, arremete artero, ataca arrabiado, asesina. Atrapado. Absuelto: autodefensa. ¡Ay!
Luisa Valenzuela
LA EXTRANJERA
Se han apoyado en la baranda del faro. Han llegado hasta aquí sin miedo.
Atraídos por el amor al vértigo. Guiados por una flecha insolente de la noche. Ella mira hacia abajo. El mar la deslumbra. Olas hinchadas como venas patean su rabia contra la muralla de rocas. Él le pide: Ámame.
Ella no responde. Es joven y cierra los ojos como si estuviera viviendo muchas muertes. Ella teme saltar. Él le reclama: Bésame. La luz del faro indaga por las cosas perdidas y los encuentra a ellos. Amantes de las sombras son el blanco del silencio. Ella quiere saltar porque en su garganta tiene un nudo de reproches. Como él no pregunta, tampoco ella le responde. Su pasado es un mapa deshecho. Viene de un país hundido. No resulta fácil decir lo que se piensa. Y ella piensa demasiado. Ahora abre los ojos para ver el naufragio de su alma. Él la abraza como si quisiera desnudar su rabia. Ella le pide: Mátame.
Nuria Amat
EL DRAMA DEL DESENCANTADO
...el drama del desencantado que se arrojó a la calle desde el décimo piso, y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad, cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle había cambiado por completo su concepción del mundo, y había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena de ser vivida.
Gabriel García Márquez
MÚSICA
Las dos hijas del Gran Compositor -seis y siete años- estaban acostumbradas al silencio. En la casa no debía oírse ni un ruido, porque papá trabajaba. Andaban de puntillas, en zapatillas, y sólo a ráfagas, el silencio se rompía con las notas del piano de papá.
Y otra vez silencio.
Un día, la puerta del estudio quedó mal cerrada, y la más pequeña de las niñas se acercó sigilosamente a la rendija; pudo ver cómo papá, a ratos, se inclinaba sobre un papel, y anotaba lago.
La niña más pequeña corrió entonces en busca de su hermana mayor. Y gritó, gritó por primera vez en tanto silencio:
-¡La música de papá, no te la creas...! ¡Se la inventa!
Ana María Matute
As de guía
Una de las pocas canciones que me gustan de este caballero... ¿y por qué me acordaría yo de ella, de repente, el otro día? No lo sé, la verdad. Hablando de temas antiguos con un amigo, me vino a la cabeza esa expresión y de ahí la canción y de ahí al emule...
Sí sé, en cambio, que me gustó la letra. Muchas veces me pasa, no me gusta una canción hasta que la escucho, de hecho, antes de escucharla la detesto. No soy fácil de convencer, no. Me muevo en los extremos. Aunque prefiero los grises... en muchas cosas.
Pues eso, que me pongo a hablar (bueno, a escribir) y me lío... Me gustó la letra, los juegos de palabras y lo que decía, claro: yo catedrales no quiero... mmmmmm. mares secos creo que tampoco... ¿príncipes azules? ¡Uy, qué pereza! Y que se dé cuenta de que de princesa sólo tengo el cuento...
Pero utopías, cielos y nubes, claro ¿por qué no? No sólo de pan vive la mujer... Y tiempo... sobre todo tiempo... eso es lo más difícil de obtener y conseguir; darlo, querer darlo, tenerlo y obtenerlo...
Tendré que releer mis libros de hechizos, a ver si encuentro la poción que lo proporciones...
Uy, qué fallo, que no encuentro el vídeo... Al menos la letra.
As de guía - Tontxu
Tú me estás pidiendo los altares de los templos y las catedrales los tejados y las azoteas las ventanas altas...chimeneas.
Tú me estás pidiendo que cabalgue de color azul quieres mi sangre érase una vez fuimos felices y al final del cuento como siempre...cicatrices tú me estás pidiendo un as de guía cielos, nubes, cuerdas, lazos y yo... tú me estás pidiendo una utopía cielo, nubes, cuerdas, lazos y yo... y yo...
Solo puedo darte mi tiempo
Tú me estás pidiendo mares secos tempestad sin calma, vientos cuerdos sol de madrugada a media noche dunas en el mar y olas en las montañas
Tú me estás pidiendo cosas vivas ángeles con sexo, dioses muertos mundos sin fronteras, gente amable ancianos rebeldes, niños responsables
Tú me estás pidiendo un as de guía... cielos, nubes, cuerdas, lazos y yo...
Tú me estás pidiendo una utopía cielo, nubes, cuerdas, lazos y yo... y yo...
Sólo puedo darte mi tiempo
Sí sé, en cambio, que me gustó la letra. Muchas veces me pasa, no me gusta una canción hasta que la escucho, de hecho, antes de escucharla la detesto. No soy fácil de convencer, no. Me muevo en los extremos. Aunque prefiero los grises... en muchas cosas.
Pues eso, que me pongo a hablar (bueno, a escribir) y me lío... Me gustó la letra, los juegos de palabras y lo que decía, claro: yo catedrales no quiero... mmmmmm. mares secos creo que tampoco... ¿príncipes azules? ¡Uy, qué pereza! Y que se dé cuenta de que de princesa sólo tengo el cuento...
Pero utopías, cielos y nubes, claro ¿por qué no? No sólo de pan vive la mujer... Y tiempo... sobre todo tiempo... eso es lo más difícil de obtener y conseguir; darlo, querer darlo, tenerlo y obtenerlo...
Tendré que releer mis libros de hechizos, a ver si encuentro la poción que lo proporciones...
Uy, qué fallo, que no encuentro el vídeo... Al menos la letra.
As de guía - Tontxu
Tú me estás pidiendo los altares de los templos y las catedrales los tejados y las azoteas las ventanas altas...chimeneas.
Tú me estás pidiendo que cabalgue de color azul quieres mi sangre érase una vez fuimos felices y al final del cuento como siempre...cicatrices tú me estás pidiendo un as de guía cielos, nubes, cuerdas, lazos y yo... tú me estás pidiendo una utopía cielo, nubes, cuerdas, lazos y yo... y yo...
Solo puedo darte mi tiempo
Tú me estás pidiendo mares secos tempestad sin calma, vientos cuerdos sol de madrugada a media noche dunas en el mar y olas en las montañas
Tú me estás pidiendo cosas vivas ángeles con sexo, dioses muertos mundos sin fronteras, gente amable ancianos rebeldes, niños responsables
Tú me estás pidiendo un as de guía... cielos, nubes, cuerdas, lazos y yo...
Tú me estás pidiendo una utopía cielo, nubes, cuerdas, lazos y yo... y yo...
Sólo puedo darte mi tiempo
Mercredi passionnée
Ayer dancé sobre mis sueños, sobre mis realidades; giré y giré en torbellinos de emociones y al fin y al cabo... Todo, ¿qué es? Literatura.
¿A que no adivináis dónde he estado? ;)
¿A que no adivináis dónde he estado? ;)
Dedicado a... Mark
Es lo único que se me ha ocurrido... Era esto o el vídeo de John Cobra... jaja ;)
Y vuelvo a ti...
Capítulo 7
Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.
Rayuela
Julio Cortázar
Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.
Rayuela
Julio Cortázar
Pensamientos absurdos II
Curioseando por la red, me encontré con una página en la que se dice, entre otras cosas, esto sobre la mentira:
"La amistad se alimenta de las mentiras que podamos decir a aquellos seres a los que llamamos amigos. Y gracias a ellas continuamos teniendo amigos."
Y me ha hecho pensar en la amistad. Y me ha hecho pensar en la mentira. ¿Qué os parece todo esto? ¿Una amistad se puede cimentar sobre mentiras? Porque yo creo que no. Creo que las mentiras corrompen, agotan y decepcionan. Y creo que aunque tardes 30 años o 30 segundos, terminas descubriendo la verdad.
Lo que tiene de bueno la amistad es que los amigos son gente que te conocen, respetan y quieren con tus cosas buenas y tus cosas malas. Pero que rápido olvidamos todas estas cosas. También son personas que perdonan, hagas lo que hagas, porque todos cometemos errores, pero ¡¡cuidado!! porque también se cansan y no se puede abusar de la confianza...
También he leído que:
"La mentira dura mientras la verdad llega"
y yo me quedo con ella...
Por otro lado, pienso en las mentiras piadosas.
También en cierto debate inconcluso ¿qué hay de las informaciones omitidas?
¿Quién ganó el debate?
Si no te lo digo... ¿te estoy mintiendo? O, por el contrario, como no te lo he dicho... no te he mentido.
Y siempre pensaré algo muy importante: para mentir hay que ser muy listo. Y casi nadie lo es. Siempre se dejan pistas.
Así que... cuidado
"La amistad se alimenta de las mentiras que podamos decir a aquellos seres a los que llamamos amigos. Y gracias a ellas continuamos teniendo amigos."
Y me ha hecho pensar en la amistad. Y me ha hecho pensar en la mentira. ¿Qué os parece todo esto? ¿Una amistad se puede cimentar sobre mentiras? Porque yo creo que no. Creo que las mentiras corrompen, agotan y decepcionan. Y creo que aunque tardes 30 años o 30 segundos, terminas descubriendo la verdad.
Lo que tiene de bueno la amistad es que los amigos son gente que te conocen, respetan y quieren con tus cosas buenas y tus cosas malas. Pero que rápido olvidamos todas estas cosas. También son personas que perdonan, hagas lo que hagas, porque todos cometemos errores, pero ¡¡cuidado!! porque también se cansan y no se puede abusar de la confianza...
También he leído que:
"La mentira dura mientras la verdad llega"
y yo me quedo con ella...
Por otro lado, pienso en las mentiras piadosas.
También en cierto debate inconcluso ¿qué hay de las informaciones omitidas?
¿Quién ganó el debate?
Si no te lo digo... ¿te estoy mintiendo? O, por el contrario, como no te lo he dicho... no te he mentido.
Y siempre pensaré algo muy importante: para mentir hay que ser muy listo. Y casi nadie lo es. Siempre se dejan pistas.
Así que... cuidado
Hechizos y pociones
Como buena inquisidora, entre mis múltiples investigaciones y durante mis largos viajes, he podido comprobar verdades milenarias.
Dicen los sabios que hay ungüentos que aceleran las pasiones, también producen hechizos para cerrar los corazones, partirlos o gangrenarlos. Si deseas enquistar un amor y atrapar un alma tienes mil remedios, pero ¡ay de ti, si lo que quieres es borrar tus memorias, sacar y limpiar tu alma de ternuras y atenciones!
Es entonces, cuando, presta atención ingenuo amador, la inflamación de los humores y los amores no desaparece sin huella, deja estelas de carmines, perfumes y esencias impregnados; afanes secretados y sudores, un sinfín de pistas que se borran de lustro en lustro. Por tanto, confía en mí, sé de qué hablo. Los sabios mayas recogen en sus tratados estas tradiciones y rutinas. El Popol Vuh narra los fenómenos que originaron el mundo que nos es conocido y, por tanto, también aproxima qué es lo que puede destruirlo, pues la destrucción del alma humana supone el más terrible inicio del Apocalipsis.
Busca entre montañas, cruza arco iris, atraviesa desiertos de lava y fuego, santos griales, artilugios inventados, alas de dragón, trompas de libélula…
Todo esto ayuda, pero no es definitivo. Sólo una poción hallé que calmó un poco las ansias, que enfrió los temores.
Con voluntad de guerrero y alma de mariposa, pues sólo la mutación de este gusano tiene alguna similitud al ejercicio de transformación que has de iniciar, deberás reunir los ingredientes enumerados:
El hilo de la envoltura de un gusano
El polvo de las alas de una mariposa
El primer minuto de la medianoche
Las primeras lágrimas que derramaste (una al menos)
Una ola del mar, antes de romperse sobre la arena.
La inspiración de un poeta.
Tu primer suspiro enamorado, también el último (esto es muy importante para obtener el milagro).
Todo esto, bien triturado.
Cuando hayas seguido las instrucciones y mezclado bien los componentes, te tapas la nariz con una mano, cierras los ojos y sin respirar, te lo bebes todo de un trago.
No sé si conseguirás conjurar al olvido, pero… mmmmm está tan ricoooo
Dicen los sabios que hay ungüentos que aceleran las pasiones, también producen hechizos para cerrar los corazones, partirlos o gangrenarlos. Si deseas enquistar un amor y atrapar un alma tienes mil remedios, pero ¡ay de ti, si lo que quieres es borrar tus memorias, sacar y limpiar tu alma de ternuras y atenciones!
Es entonces, cuando, presta atención ingenuo amador, la inflamación de los humores y los amores no desaparece sin huella, deja estelas de carmines, perfumes y esencias impregnados; afanes secretados y sudores, un sinfín de pistas que se borran de lustro en lustro. Por tanto, confía en mí, sé de qué hablo. Los sabios mayas recogen en sus tratados estas tradiciones y rutinas. El Popol Vuh narra los fenómenos que originaron el mundo que nos es conocido y, por tanto, también aproxima qué es lo que puede destruirlo, pues la destrucción del alma humana supone el más terrible inicio del Apocalipsis.
Busca entre montañas, cruza arco iris, atraviesa desiertos de lava y fuego, santos griales, artilugios inventados, alas de dragón, trompas de libélula…
Todo esto ayuda, pero no es definitivo. Sólo una poción hallé que calmó un poco las ansias, que enfrió los temores.
Con voluntad de guerrero y alma de mariposa, pues sólo la mutación de este gusano tiene alguna similitud al ejercicio de transformación que has de iniciar, deberás reunir los ingredientes enumerados:
El hilo de la envoltura de un gusano
El polvo de las alas de una mariposa
El primer minuto de la medianoche
Las primeras lágrimas que derramaste (una al menos)
Una ola del mar, antes de romperse sobre la arena.
La inspiración de un poeta.
Tu primer suspiro enamorado, también el último (esto es muy importante para obtener el milagro).
Todo esto, bien triturado.
Cuando hayas seguido las instrucciones y mezclado bien los componentes, te tapas la nariz con una mano, cierras los ojos y sin respirar, te lo bebes todo de un trago.
No sé si conseguirás conjurar al olvido, pero… mmmmm está tan ricoooo
Noches del Destino...
And I just can’t look
it's killing me
and taking control
jealousy, turning saints into the sea
swimming through sick lullabies
choking on your alibis
but it’s just the price I pay
Destiny is calling me
open up my eager eyes
‘cause I’m Mr Brightside
Pasado vs. Presente
Hoy estoy rememoriada... recordando músicas de otros tiempos. Si es que en el fondo soy una antigua, una sentimental, con alma feminista y guerrera, pero... el Rat Pack, Fred Astaire, el cine en blanco y negro, Gilda, Vivien Leigh, Gary Grant, Frank Sinatra, Audrey, no me olvido de mi Marilyn...
Ni Scarlett, ni Pe, ni Bardem ni nadie los superan. Bueno, quizá mi Johnny Depp, Tim Burton o algún otro se les pueden acercar, aunque en estilos incomparables, no me lo vais a negar...
Y tanta ceremonia ¿por qué? Pues... no lo sé, así me ha pillado. Será el vermuth, otra vez. Y aquí una canción que me gusta. Primero conocí la versión de Westlife, aunque en cuanto la oí supe de donde venía, porque era inconfundible incluso sin haberla oído antes. A ver cuál os gusta más.
Ni Scarlett, ni Pe, ni Bardem ni nadie los superan. Bueno, quizá mi Johnny Depp, Tim Burton o algún otro se les pueden acercar, aunque en estilos incomparables, no me lo vais a negar...
Y tanta ceremonia ¿por qué? Pues... no lo sé, así me ha pillado. Será el vermuth, otra vez. Y aquí una canción que me gusta. Primero conocí la versión de Westlife, aunque en cuanto la oí supe de donde venía, porque era inconfundible incluso sin haberla oído antes. A ver cuál os gusta más.
Se acabaron las lágrimas...
En este día me quiero quedar no sólo con el mensaje, sino con la maravillosa estética de este video: una bailarina-marioneta atada a sus hilos que danza de puntillas, que cae, se revuelve, se levanta y que al final decide liberarse y baila , salta y corre, libre y hermosa, vestida de verde esperanza...
Me encanta la poética-estética de este vídeo, disfrutadlo...
Me encanta la poética-estética de este vídeo, disfrutadlo...
Locura experimental y ...
Tú,
me haces, me das forma, me reinventas,
cada día, en cada espacio,
con tus manos, con tus sueños, con tus labios.
¿Y yo? Yo callo.
Y no sé que hago.
¿Por qué estoy haciendo?
Por los sueños, por los labios, por las manos...
por cada parte de ti, que me enloquece y me contempla.
¿Y yo? En silencio.
Pensando.
Observando.
Sin creerlo, sin saberlo, imaginando.
Narro tus besos, me los cuento al oído para no olvidarlos,
para seguir soñando
unos labios, esas manos, nuestros sueños...
cada día me desarmo.
(6/5/2006)
180º
180º no es nada
180º de inspiración,
de recuerdo, de tristura, de cordura sin solución
180º o más, qué sé yo
de palabras sin respuesta, de miradas sin reloj
de tiempo espasmódico y pérdidas
de compases sin clave de sol
Miro el vacío y es rojo
como las venas de una pasión
como la sangre que recorre
a vueltas siniestras mi sinrazón
Guantes largos de seda
y toco una ilusión.
prefiero dejarla intacta,
antes que tocar el sol.
Como un Ícaro descerado
rompí mis alas,
fui yo
yo, quizás, responsable
de mi férreo y eterno:
No
No quiero pasado, no existe
tampoco “esa” ilusión.
No quiero nerudas o agujas
no vamos a ningún sitio
ahora me quedo al sol
Pero…
¿Quiero o no me quiero?
Cordura e incomprensión
Lógica ilógica,
Sonrisa histriónica…
Recuerdo ese son constante
Un tictac de indecisión
Creo en futuros
Ignoro el pasado
¿Me engaño?
Creo en pasados
Ignoro el futuro
¿Me creo?
Equilibrios desequilibrados
Sueños desoñados
Fines que comienzan...
y yo no.
(2006-...)
me haces, me das forma, me reinventas,
cada día, en cada espacio,
con tus manos, con tus sueños, con tus labios.
¿Y yo? Yo callo.
Y no sé que hago.
¿Por qué estoy haciendo?
Por los sueños, por los labios, por las manos...
por cada parte de ti, que me enloquece y me contempla.
¿Y yo? En silencio.
Pensando.
Observando.
Sin creerlo, sin saberlo, imaginando.
Narro tus besos, me los cuento al oído para no olvidarlos,
para seguir soñando
unos labios, esas manos, nuestros sueños...
cada día me desarmo.
(6/5/2006)
180º
180º no es nada
180º de inspiración,
de recuerdo, de tristura, de cordura sin solución
180º o más, qué sé yo
de palabras sin respuesta, de miradas sin reloj
de tiempo espasmódico y pérdidas
de compases sin clave de sol
Miro el vacío y es rojo
como las venas de una pasión
como la sangre que recorre
a vueltas siniestras mi sinrazón
Guantes largos de seda
y toco una ilusión.
prefiero dejarla intacta,
antes que tocar el sol.
Como un Ícaro descerado
rompí mis alas,
fui yo
yo, quizás, responsable
de mi férreo y eterno:
No
No quiero pasado, no existe
tampoco “esa” ilusión.
No quiero nerudas o agujas
no vamos a ningún sitio
ahora me quedo al sol
Pero…
¿Quiero o no me quiero?
Cordura e incomprensión
Lógica ilógica,
Sonrisa histriónica…
Recuerdo ese son constante
Un tictac de indecisión
Creo en futuros
Ignoro el pasado
¿Me engaño?
Creo en pasados
Ignoro el futuro
¿Me creo?
Equilibrios desequilibrados
Sueños desoñados
Fines que comienzan...
y yo no.
(2006-...)
El Lazarillo no es anónimo
La paleógrafa Mercedes Agulló documenta que su autor es Diego Hurtado de Mendoza
La noticia es trascendental para la historia de nuestra literatura. El Lazarillo, considerada como la primera novela moderna, embrión del Quijote, no es anónimo, como hasta ahora se ha venido considerando. La paleógrafa más prestigiosa y reconocida en el mundo académico, Mercedes Agulló, documenta en un libro que aparecerá dentro de unos días en la editorial Calambur con el modesto título de A vueltas con el autor del Lazarillo, que Diego Hurtado de Mendoza -personaje fascinante del siglo XVI- es, con toda probabilidad, su autor. Los papeles encontrados por Mercedes Agulló en la testamentaría del cronista López de Velasco, su albacea, así lo acreditan.
A la gran paleógrafa Mercedes Agulló (Madrid, 1925) le debemos el hallazgo. Lleva Mercedes décadas -toda su vida de investigadora, en realidad- revisando inventarios de libros, buscando en fuentes documentales de todo tipo, así que A vueltas con el autor del Lazarillo “no es el resultado de un hallazgo casual, sino de la tenaz persecución de un hilo durante todo este tiempo”.
La considerada como primera novela moderna -embrión del Quijote- ha sido motivo de estudio de los mejores especialistas. Durante los dos últimos siglos se le han adjudicado autorías distintas y procedencias estéticas e ideológicas muy diversas, pero nunca se había encontrado un testimonio directo que lo relacionara con un autor, y que permitiera un estudio documentado. El Lazarillo se publicó en 1554 y, al poco tiempo, en 1559, sus supuestas obscenidades e irreverencias lo llevaron al Catálogo de Libros Prohibidos.
Quiere Mercedes Agulló que quede claro que la casualidad no ha intervenido en su investigación. Y para ello quiere empezar por el principio, por su tesis doctoral, que versó sobre La imprenta y el comercio de libros en Madrid. Siglos XVI-XVIII.
Para redactarla me fue necesario consultar la documentación de Archivos parroquiales, Archivo Histórico de Protocolos y el Histórico Nacional, esencialmente. Entre esos documentos figuran muchos Inventarios de libros, tanto de impresores y libreros, como de personajes. Acabada la tesis, no terminé yo mi tarea sino que la continué con idea de hacer unas “Adiciones”, que en este momento ya tengo preparadas para su publicación, una vez que la tesis está en internet, para que al menos sea útil y no esté sometida a “saqueos”. En estas “Adiciones”, he prestado especial atención a los Inventarios y tasaciones y, en mi búsqueda, di con el de los libros pertenecientes a un abogado Juan de Valdés, dueño nada menos que de casi 300 obras (todas inventariadas con su lugar de impresión y año, lo que no es muy habitual). Más importante todavía es que, junto al Inventario de ese Valdés, su hermana y testamentaria realizó el de los bienes y libros de Juan López de Velasco, de quien el abogado había sido testamentario.
Papeles de López de Velasco
“¡Ese Inventario sí que es una auténtica joya y un centón de noticias!”, subraya Mercedes, que está preparando ya un trabajo sobre ambas “librerías” (como se llamaban entonces las bibliotecas). Nos recuerda la autora la importancia de este personaje de la corte de Felipe II, cosmógrafo, gramático, historiador, que poseía una biblioteca impresionante de libros sobre América. Pero, lo más importante, López de Velasco fue encargado (¿por el Rey?) oficialmente de “castigar” el Lazarillo en 1573, es decir, de podarlo y censurarlo para poder sacarlo del Catálogo de los libros prohibidos.
“Puede suponer -cuenta Mercedes- con qué atención y minuciosidad leí ese Inventario. Junto a un importantísimo bloque documental de “papeles” americanos y una gran parte de las obras de San Isidoro (recogidas en la Cartuja sevillana de Las Cuevas, en León, en Alcalá… porque López de Velasco estaba trabajando en el tema), se encontraba en una serie de serones y cajones el impresionante lote de documentos acumulados por don Diego Hurtado de Mendoza durante su larga vida -75 años- ya que al Cosmógrafo Real se le había encargado la administración de su hacienda. Ahí encontramos, al lado de “Una copia de Las guerras de Granada y otros papeles de la hacienda de Carmona”, dos líneas que dicen: UN LEGAJO DE CORRECCIONES HECHAS PARA LA IMPRESIÓN DE LAZARILLO Y PROPALADIA.
“Creo que estuve leyendo y releyendo esas dos líneas no sé el tiempo…” añade.
Todo esto lo cuenta Mercedes Agulló con un garbo y una memoria envidiables, impropios de sus 84 años desde su casa de El Puerto de Santa María, donde vive con su perro, su gato y millares de copias de legajos valiosos, que esconderán sin duda secretos de nuestra literatura y nuestra historia. Ahora trabaja sobre tapiceros y bordadores de los siglos XVI al XIX, “pero de lo que sí presumo -dice entre risas- es de ser una buena paleógrafa”.
La afirmación no es baladí porque la lectura de documentos de los siglos XVI y XVII es una tarea complicadísima, casi imposible, para el común de los mortales. A partir de aquel hallazgo, la investigadora confiesa haber invertido en el Lazarillo sus buenos cinco años, “¡no siempre escribiendo, claro!, sino esperando libros pedidos que tardaban meses en llegar y cuya petición tramitaba Pilar Alcina, sin cuya ayuda no habría sido posible contar con ellos”. Cinco años de comprobaciones, lecturas, “porque un buen investigador debe siempre conocer, antes de escribir una sola línea, lo que ya se ha dicho y escrito”, y en el caso del Lazarillo la bibliografía casi alcanza la del Quijote…
Museos de Madrid
Mercedes fue directora durante once años de los Museos Municipales de Madrid , que es la actividad profesional de la que se siente más satisfecha. “De mí dependieron -cuenta con orgullo- el viejo Museo (25 años cerrado hasta mi llegada) de la calle de Fuencarral, el Arqueológico, por algún tiempo el Conde Duque y hasta la Ermita de San Antonio de la Florida. Hicimos algunas de las Exposiciones más importantes sobre Madrid; no le doy títulos porque fueron más de cincuenta, y sus catálogos, hoy en su mayoría agotados, son imprescindibles para el estudio de la Villa”.
Cauta y rigurosa, aunque entusiasmada, Mercedes Agulló insiste en que “desde luego, nada puede darse como absolutamente definitivo, pero el hecho de que el legajo con correcciones hechas para la impresión de Lazarillo se hallara entre los papeles de don Diego Hurtado de Mendoza, me ha permitido desarrollar en mi libro una hipótesis seria sobre la autoría del Lazarillo, que fortalecida por otros hechos y circunstancias apunta sólidamente en la dirección de don Diego”.
Su investigación da al traste con dos siglos de estudios por parte de prestigiosos especialistas y eruditos como Martín de Riquer, Blecua, Rico, Rosa Navarro...
Hasta ahora, todas las atribuciones del precioso librillo no han tenido base documental en que apoyarse.Trabajos excepcionales han considerado diferentes aspectos de la obra, la formación y lecturas de su autor, su conocimiento de la sociedad de su tiempo, tan maravillosamente reflejada en la obra, pero no había referencia a un texto que relacionase autor y obra. Para mí todas las opiniones son aceptables y todas tienen su justificación y son resultado de importantes averiguaciones. Yo he analizado el tema desde el punto de vista de un historiador…
A vueltas con el autor del Lazarillo (Calambur) verá la luz dentro de unos días y conoceremos entonces cuál es la reacción de los especialistas. Probablemente haya que cambiar muchas cosas de los libros de literatura. Mientras tanto, la investigadora me transmite esta petición: “Habrá que pedir al alcalde de Madrid que ponga una placa de don Diego Hurtado de Mendoza en la calle de Toledo y en la casa, que yo he localizado, donde murió.”
Blanca BERASATEGUI
El Cultural
Disponible en: www.elcultural.es (05/03/2010)
La paleógrafa Mercedes Agulló documenta que su autor es Diego Hurtado de Mendoza
La noticia es trascendental para la historia de nuestra literatura. El Lazarillo, considerada como la primera novela moderna, embrión del Quijote, no es anónimo, como hasta ahora se ha venido considerando. La paleógrafa más prestigiosa y reconocida en el mundo académico, Mercedes Agulló, documenta en un libro que aparecerá dentro de unos días en la editorial Calambur con el modesto título de A vueltas con el autor del Lazarillo, que Diego Hurtado de Mendoza -personaje fascinante del siglo XVI- es, con toda probabilidad, su autor. Los papeles encontrados por Mercedes Agulló en la testamentaría del cronista López de Velasco, su albacea, así lo acreditan.
A la gran paleógrafa Mercedes Agulló (Madrid, 1925) le debemos el hallazgo. Lleva Mercedes décadas -toda su vida de investigadora, en realidad- revisando inventarios de libros, buscando en fuentes documentales de todo tipo, así que A vueltas con el autor del Lazarillo “no es el resultado de un hallazgo casual, sino de la tenaz persecución de un hilo durante todo este tiempo”.
La considerada como primera novela moderna -embrión del Quijote- ha sido motivo de estudio de los mejores especialistas. Durante los dos últimos siglos se le han adjudicado autorías distintas y procedencias estéticas e ideológicas muy diversas, pero nunca se había encontrado un testimonio directo que lo relacionara con un autor, y que permitiera un estudio documentado. El Lazarillo se publicó en 1554 y, al poco tiempo, en 1559, sus supuestas obscenidades e irreverencias lo llevaron al Catálogo de Libros Prohibidos.
Quiere Mercedes Agulló que quede claro que la casualidad no ha intervenido en su investigación. Y para ello quiere empezar por el principio, por su tesis doctoral, que versó sobre La imprenta y el comercio de libros en Madrid. Siglos XVI-XVIII.
Para redactarla me fue necesario consultar la documentación de Archivos parroquiales, Archivo Histórico de Protocolos y el Histórico Nacional, esencialmente. Entre esos documentos figuran muchos Inventarios de libros, tanto de impresores y libreros, como de personajes. Acabada la tesis, no terminé yo mi tarea sino que la continué con idea de hacer unas “Adiciones”, que en este momento ya tengo preparadas para su publicación, una vez que la tesis está en internet, para que al menos sea útil y no esté sometida a “saqueos”. En estas “Adiciones”, he prestado especial atención a los Inventarios y tasaciones y, en mi búsqueda, di con el de los libros pertenecientes a un abogado Juan de Valdés, dueño nada menos que de casi 300 obras (todas inventariadas con su lugar de impresión y año, lo que no es muy habitual). Más importante todavía es que, junto al Inventario de ese Valdés, su hermana y testamentaria realizó el de los bienes y libros de Juan López de Velasco, de quien el abogado había sido testamentario.
Papeles de López de Velasco
“¡Ese Inventario sí que es una auténtica joya y un centón de noticias!”, subraya Mercedes, que está preparando ya un trabajo sobre ambas “librerías” (como se llamaban entonces las bibliotecas). Nos recuerda la autora la importancia de este personaje de la corte de Felipe II, cosmógrafo, gramático, historiador, que poseía una biblioteca impresionante de libros sobre América. Pero, lo más importante, López de Velasco fue encargado (¿por el Rey?) oficialmente de “castigar” el Lazarillo en 1573, es decir, de podarlo y censurarlo para poder sacarlo del Catálogo de los libros prohibidos.
“Puede suponer -cuenta Mercedes- con qué atención y minuciosidad leí ese Inventario. Junto a un importantísimo bloque documental de “papeles” americanos y una gran parte de las obras de San Isidoro (recogidas en la Cartuja sevillana de Las Cuevas, en León, en Alcalá… porque López de Velasco estaba trabajando en el tema), se encontraba en una serie de serones y cajones el impresionante lote de documentos acumulados por don Diego Hurtado de Mendoza durante su larga vida -75 años- ya que al Cosmógrafo Real se le había encargado la administración de su hacienda. Ahí encontramos, al lado de “Una copia de Las guerras de Granada y otros papeles de la hacienda de Carmona”, dos líneas que dicen: UN LEGAJO DE CORRECCIONES HECHAS PARA LA IMPRESIÓN DE LAZARILLO Y PROPALADIA.
“Creo que estuve leyendo y releyendo esas dos líneas no sé el tiempo…” añade.
Todo esto lo cuenta Mercedes Agulló con un garbo y una memoria envidiables, impropios de sus 84 años desde su casa de El Puerto de Santa María, donde vive con su perro, su gato y millares de copias de legajos valiosos, que esconderán sin duda secretos de nuestra literatura y nuestra historia. Ahora trabaja sobre tapiceros y bordadores de los siglos XVI al XIX, “pero de lo que sí presumo -dice entre risas- es de ser una buena paleógrafa”.
La afirmación no es baladí porque la lectura de documentos de los siglos XVI y XVII es una tarea complicadísima, casi imposible, para el común de los mortales. A partir de aquel hallazgo, la investigadora confiesa haber invertido en el Lazarillo sus buenos cinco años, “¡no siempre escribiendo, claro!, sino esperando libros pedidos que tardaban meses en llegar y cuya petición tramitaba Pilar Alcina, sin cuya ayuda no habría sido posible contar con ellos”. Cinco años de comprobaciones, lecturas, “porque un buen investigador debe siempre conocer, antes de escribir una sola línea, lo que ya se ha dicho y escrito”, y en el caso del Lazarillo la bibliografía casi alcanza la del Quijote…
Museos de Madrid
Mercedes fue directora durante once años de los Museos Municipales de Madrid , que es la actividad profesional de la que se siente más satisfecha. “De mí dependieron -cuenta con orgullo- el viejo Museo (25 años cerrado hasta mi llegada) de la calle de Fuencarral, el Arqueológico, por algún tiempo el Conde Duque y hasta la Ermita de San Antonio de la Florida. Hicimos algunas de las Exposiciones más importantes sobre Madrid; no le doy títulos porque fueron más de cincuenta, y sus catálogos, hoy en su mayoría agotados, son imprescindibles para el estudio de la Villa”.
Cauta y rigurosa, aunque entusiasmada, Mercedes Agulló insiste en que “desde luego, nada puede darse como absolutamente definitivo, pero el hecho de que el legajo con correcciones hechas para la impresión de Lazarillo se hallara entre los papeles de don Diego Hurtado de Mendoza, me ha permitido desarrollar en mi libro una hipótesis seria sobre la autoría del Lazarillo, que fortalecida por otros hechos y circunstancias apunta sólidamente en la dirección de don Diego”.
Su investigación da al traste con dos siglos de estudios por parte de prestigiosos especialistas y eruditos como Martín de Riquer, Blecua, Rico, Rosa Navarro...
Hasta ahora, todas las atribuciones del precioso librillo no han tenido base documental en que apoyarse.Trabajos excepcionales han considerado diferentes aspectos de la obra, la formación y lecturas de su autor, su conocimiento de la sociedad de su tiempo, tan maravillosamente reflejada en la obra, pero no había referencia a un texto que relacionase autor y obra. Para mí todas las opiniones son aceptables y todas tienen su justificación y son resultado de importantes averiguaciones. Yo he analizado el tema desde el punto de vista de un historiador…
A vueltas con el autor del Lazarillo (Calambur) verá la luz dentro de unos días y conoceremos entonces cuál es la reacción de los especialistas. Probablemente haya que cambiar muchas cosas de los libros de literatura. Mientras tanto, la investigadora me transmite esta petición: “Habrá que pedir al alcalde de Madrid que ponga una placa de don Diego Hurtado de Mendoza en la calle de Toledo y en la casa, que yo he localizado, donde murió.”
Blanca BERASATEGUI
El Cultural
Disponible en: www.elcultural.es (05/03/2010)
Instrucciones para llorar - Julio Cortázar
Días grises, días de lluvia, días de lágrimas. Esperando que no sean necesarias, pero por si os fueran útiles, en estos dís en los que apetece más llorar y lagrimear que otra cosa, aquí os dejo a Cortázar, para que os enseñe, acompañe y admire.
Quisiera ser como él y escribir unas Instrucciones para vivir, claras y concisas, o Instrucciones para amar o para olvidar, o ambas cosas...
Para los que le conocen poco o de oídas diré que no son las únicas. Hay instrucciones para dar cuerda a un reloj, para subir una escalera, para cantar... y no sé si alguna más. Aunque no es lo único maravilloso de él. Pronto colgaré algo más de él, pero quería innovar un poquito:
Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente.
Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca.
Llegado el llanto, se tapará con el decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia dentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.
Quisiera ser como él y escribir unas Instrucciones para vivir, claras y concisas, o Instrucciones para amar o para olvidar, o ambas cosas...
Para los que le conocen poco o de oídas diré que no son las únicas. Hay instrucciones para dar cuerda a un reloj, para subir una escalera, para cantar... y no sé si alguna más. Aunque no es lo único maravilloso de él. Pronto colgaré algo más de él, pero quería innovar un poquito:
Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente.
Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca.
Llegado el llanto, se tapará con el decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia dentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.
Que olvidar es imposible...
La tía Daniela se enamoró como se enamoran siempre las mujeres inteligentes: como una idiota. Lo había visto llegar una mañana, caminando con los hombros erguidos sobre un paso sereno y había pensado: "Este hombre se cree Dios". Pero al rato de oírlo decir historias sobre mundos desconocidos y pasiones extrañas, se enamoró de él y de sus brazos como si desde niña no hablara latín, no supiera lógica, ni hubiera sorprendido a media ciudad copiando los juegos de Góngora y Sor Juana como quien responde a una canción en el recreo.
Era tan sabia que ningún hombre quería meterse con ella, por más que tuviera los ojos de miel y una boca brillante, por más que su cuerpo acariciara la imaginación despertando las ganas de mirarlo desnudo, por más que fuera hermosa como la virgen del Rosario. Daba temor quererla porque algo había en su inteligencia que sugería siempre un desprecio por el sexo opuesto y sus confusiones.
Pero aquel hombre que no sabía nada de ella y sus libros, se le acercó como a cualquiera. Entonces la tía Daniela lo dotó de una inteligencia deslumbrante, una virtud de ángel y un talento de artista. Su cabeza lo miró de tantos modos que en doce días creyó conocer a cien hombres.
Lo quiso convencida de que Dios puede andar entre mortales, entregada hasta las uñas a los deseos y las ocurrencias de un tipo que nunca llegó para quedarse y jamás entendió uno solo de todos los poemas que Daniela quiso leerle para explicar su amor.
Un día, así como había llegado, se fue sin despedir siquiera. Y no hubo entonces en la redonda inteligencia de la tía Daniela un solo atisbo de entender qué había pasado.
Hipnotizada por un dolor sin nombre ni destino se volvió la más tonta de las tontas. Perderlo fue una larga pena como el insomnio, una vejez de siglos, el infierno.
Por unos días de luz, por un indicio, por los ojos de hierro y súplica que le prestó una noche, la tía Daniela enterró las ganas de estar viva y fue perdiendo el brillo de la piel, la fuerza de las piernas, la intensidad de la frente y las entrañas.
Se quedó casi ciega en tres meses, una joroba le creció en la espalda, y algo le sucedió a su termostato que a pesar de andar hasta en el rayo del sol con abrigo y calcetines, tiritaba de frío como si viviera en el centro mismo del invierno. La sacaban al aire como a un canario. Cerca le ponían fruta y galletas para que picoteara, pero su madre se llevaba las cosas intactas mientras ella seguía muda a pesar de los esfuerzos que todo el mundo hacía por distraerla.
Al principio la invitaban a la calle para ver si mirando las palomas o viendo ir y venir a la gente, algo de ella volvía a dar muestras de apego a la vida. Trataron todo. Su madre se la llevó de viaje a España y la hizo entrar y salir de todos los tablados sevillanos sin obtener de ella más que una lágrima la noche que el cantador estuvo alegre. A la mañana siguiente le puso un telegrama a su marido diciendo: "Empieza a mejorar, ha llorado un segundo". Se había vuelto un árbol seco, iba para donde la llevaran y en cuanto podía se dejaba caer en la cama como si hubiera trabajado veinticuatro horas recogiendo algodón. Por fin las fuerzas no le alcanzaron más que para echarse en una silla y decirle a su madre: "Te lo ruego, vámonos a casa".
Cuando volvieron, la tía Daniela apenas podía caminar y desde entonces no quiso levantarse. Tampoco quería bañarse, ni peinarse, ni hacer pipí. Una mañana no pudo siquiera abrir los ojos.
-¡Está muerta! - oyó decir a su alrededor y no encontró las fuerzas para negarlo.
Alguien le sugirió a su madre que ese comportamiento era un chantaje, un modo de vengarse en los otros, una pose de niña consentida que si de repente perdiera la tranquilidad de la casa y la comida segura, se las arreglaría para mejorar de un día para el otro. Su madre hizo el esfuerzo de abandonarla en el quicio de la puerta de la Catedral.
La dejaron ahí una noche con la esperanza de verla regresar al día siguiente, hambrienta y furiosa, como había sido alguna vez. A la tercera noche la recogieron de la puerta de la Catedral con pulmonía y la llevaron al hospital entre lágrimas de toda la familia.
Ahí fue a visitarla su amiga Elidé, una joven de piel brillante que hablaba sin tregua y que decía saber las curas del mal de amores. Pidió que la dejaran hacerse cargo del alma y del estómago de aquella náufraga. Era una criatura alegre y ávida. La oyeron opinar. Según ella el error en el tratamiento de su inteligente amiga estaba en los consejos de que olvidara. Olvidar era un asunto imposible. Lo que había que hacer era encauzarle los recuerdos, para que no la mataran, para que la obligaran a seguir viva.
Los padres oyeron hablar a la muchacha con la misma indiferencia que ya les provocaba cualquier intento de curar a su hija. Daban por hecho que no serviría de nada y sin embargo lo autorizaban como si no hubieran perdido la esperanza que ya habían perdido.
Las pusieron a dormir en el mismo cuarto. Siempre que alguien pasaba frente a la puerta oía la incansable voz de Elidé hablando del asunto con la misma obstinación con que un médico vigila a un moribundo. No se callaba. No le daba tregua. Un día y otro, una semana y otra.
-¿Cómo dices que eran sus manos? - preguntaba. Si la tía Daniela no le contestaba, Elidé volvía por otro lado.
-¿Tenía los ojos verdes? ¿Cafés? ¿Grandes?
-Chicos -le contestó la tía Daniela hablando por primera vez en treinta días.
-¿Chicos y turbios?- preguntó la tía Elidé.
-Chicos y fieros -contestó la tía Daniela y volvió a callarse otro mes.
-Seguro que era Leo. Así son los de Leo -decía su amiga sacando un libro de horóscopos para leerle. Decía todos los horrores que pueden caber en un Leo-. De remate, son mentirosos. Pero no tienes que dejarte, tú eres de Tauro. Son fuertes las mujeres de Tauro.
- Mentiras sí que dijo -le contestó Daniela una tarde.
-¿Cuáles? No se te vayan a olvidar. Porque el mundo no es tan grande como para que no demos con él, y entonces le vas a recordar sus palabras. Una por una, las que oíste y las que te hizo decir.
-No quiero humillarme.
-El humillado va a ser él. Si no todo es tan fácil como sembrar palabras y largarse.
-Me iluminaron -defendió la tía Daniela.
-Se te nota iluminada - decía su amiga cuando llegaban a puntos así.
Al tercer mes de hablar y hablar la hizo comer como Dios manda. Ni siquiera se dio cuenta cómo fue. La llevó a una caminata por el jardín. Cargaba una cesta con fruta, queso, pan, mantequilla y té. Extendió un mantel sobre el pasto, sacó las cosas y siguió hablando mientras empezaba a comer sin ofrecerle.
-Le gustaban las uvas - dijo la enferma.
-Entiendo que lo extrañes.
Sí -dijo la enferma acercándose un racimo de uvas-. Besaba regio. Y tenía suave la piel de los hombros y la cintura.
-¿Cómo tenía? Ya sabes -dijo la amiga como si supiera siempre lo que la torturaba.
-No te lo voy a decir -contestó riéndose por primera vez en meses. Luego comió queso y té, pan y mantequilla.
- ¿Rico? -le preguntó Elidé.
- Sí -le contestó la enferma empezando a ser ella.
Una noche bajaron a cenar. La tía Daniela con un vestido nuevo y el pelo brillante y limpio, libre por fin de la trenza polvorosa que no se había peinado en mucho tiempo.
Veinte días después ella y su amiga habían repasado los recuerdos de arriba para abajo hasta convertirlos en trivia. Todo lo que había tratado de olvidar la tía Daniela forzándose a no pensarlo, se le volvió indigno de recuerdo después de repetirlo muchas veces. Castigó su buen juicio oyéndose contar una tras otra las ciento veinte mil tonterías que la había hecho feliz y desgraciada.
-Ya no quiero ni vengarme -le dijo una mañana a Elidé-. Estoy aburridísima del tema.
-¿Cómo? No te pongas inteligente -dijo Elidé-. Este ha sido todo el tiempo un asunto de razón menguada. ¿Lo vas convertir en algo lúcido? No lo eches a perder. Nos falta lo mejor. Nos falta buscar al hombre en Europa y África, en Sudamérica y la India, nos falta encontrarlo y hacer un escándalo que justifique nuestros viajes. Nos falta conocer la galería Pitti, ver Florencia, enamorarnos en Venecia, echar una moneda en la fuente de Trevi. ¿Nos vamos a perseguir a ese hombre que te enamoró como a una imbécil y luego se fue?
Habían planeado viajar por el mundo en busca del culpable y eso de que la venganza ya no fuera trascendente en la cura de su amiga tenía devastada a Elidé. Iban a perderse la India y Marruecos, Bolivia y el Congo, Viena y sobre todo Italia. Nunca pensó que podría convertirla en un ser racional después de haberla visto paralizada y casi loca hacía cuatro meses.
-Tenemos que ir a buscarlo. No te vuelvas inteligente antes de tiempo -le decía.
-Llegó ayer -le contestó la tía Daniela un mediodía.
-¿Cómo sabes?
-Lo vi. Tocó en el balcón como antes.
-¿Y qué sentiste?
-Nada.
-¿Y qué te dijo?
-Todo.
-¿Y qué le contestaste?
-Cerré.
-¿Y ahora? -preguntó la terapista.
-Ahora sí nos vamos a Italia: los ausentes siempre se equivocan.
Y se fueron a Italia por la voz del Dante: "Piovverà dentro a l'alta fantasía".
de Mujeres de ojos grandes
Ángeles Mastretta
Era tan sabia que ningún hombre quería meterse con ella, por más que tuviera los ojos de miel y una boca brillante, por más que su cuerpo acariciara la imaginación despertando las ganas de mirarlo desnudo, por más que fuera hermosa como la virgen del Rosario. Daba temor quererla porque algo había en su inteligencia que sugería siempre un desprecio por el sexo opuesto y sus confusiones.
Pero aquel hombre que no sabía nada de ella y sus libros, se le acercó como a cualquiera. Entonces la tía Daniela lo dotó de una inteligencia deslumbrante, una virtud de ángel y un talento de artista. Su cabeza lo miró de tantos modos que en doce días creyó conocer a cien hombres.
Lo quiso convencida de que Dios puede andar entre mortales, entregada hasta las uñas a los deseos y las ocurrencias de un tipo que nunca llegó para quedarse y jamás entendió uno solo de todos los poemas que Daniela quiso leerle para explicar su amor.
Un día, así como había llegado, se fue sin despedir siquiera. Y no hubo entonces en la redonda inteligencia de la tía Daniela un solo atisbo de entender qué había pasado.
Hipnotizada por un dolor sin nombre ni destino se volvió la más tonta de las tontas. Perderlo fue una larga pena como el insomnio, una vejez de siglos, el infierno.
Por unos días de luz, por un indicio, por los ojos de hierro y súplica que le prestó una noche, la tía Daniela enterró las ganas de estar viva y fue perdiendo el brillo de la piel, la fuerza de las piernas, la intensidad de la frente y las entrañas.
Se quedó casi ciega en tres meses, una joroba le creció en la espalda, y algo le sucedió a su termostato que a pesar de andar hasta en el rayo del sol con abrigo y calcetines, tiritaba de frío como si viviera en el centro mismo del invierno. La sacaban al aire como a un canario. Cerca le ponían fruta y galletas para que picoteara, pero su madre se llevaba las cosas intactas mientras ella seguía muda a pesar de los esfuerzos que todo el mundo hacía por distraerla.
Al principio la invitaban a la calle para ver si mirando las palomas o viendo ir y venir a la gente, algo de ella volvía a dar muestras de apego a la vida. Trataron todo. Su madre se la llevó de viaje a España y la hizo entrar y salir de todos los tablados sevillanos sin obtener de ella más que una lágrima la noche que el cantador estuvo alegre. A la mañana siguiente le puso un telegrama a su marido diciendo: "Empieza a mejorar, ha llorado un segundo". Se había vuelto un árbol seco, iba para donde la llevaran y en cuanto podía se dejaba caer en la cama como si hubiera trabajado veinticuatro horas recogiendo algodón. Por fin las fuerzas no le alcanzaron más que para echarse en una silla y decirle a su madre: "Te lo ruego, vámonos a casa".
Cuando volvieron, la tía Daniela apenas podía caminar y desde entonces no quiso levantarse. Tampoco quería bañarse, ni peinarse, ni hacer pipí. Una mañana no pudo siquiera abrir los ojos.
-¡Está muerta! - oyó decir a su alrededor y no encontró las fuerzas para negarlo.
Alguien le sugirió a su madre que ese comportamiento era un chantaje, un modo de vengarse en los otros, una pose de niña consentida que si de repente perdiera la tranquilidad de la casa y la comida segura, se las arreglaría para mejorar de un día para el otro. Su madre hizo el esfuerzo de abandonarla en el quicio de la puerta de la Catedral.
La dejaron ahí una noche con la esperanza de verla regresar al día siguiente, hambrienta y furiosa, como había sido alguna vez. A la tercera noche la recogieron de la puerta de la Catedral con pulmonía y la llevaron al hospital entre lágrimas de toda la familia.
Ahí fue a visitarla su amiga Elidé, una joven de piel brillante que hablaba sin tregua y que decía saber las curas del mal de amores. Pidió que la dejaran hacerse cargo del alma y del estómago de aquella náufraga. Era una criatura alegre y ávida. La oyeron opinar. Según ella el error en el tratamiento de su inteligente amiga estaba en los consejos de que olvidara. Olvidar era un asunto imposible. Lo que había que hacer era encauzarle los recuerdos, para que no la mataran, para que la obligaran a seguir viva.
Los padres oyeron hablar a la muchacha con la misma indiferencia que ya les provocaba cualquier intento de curar a su hija. Daban por hecho que no serviría de nada y sin embargo lo autorizaban como si no hubieran perdido la esperanza que ya habían perdido.
Las pusieron a dormir en el mismo cuarto. Siempre que alguien pasaba frente a la puerta oía la incansable voz de Elidé hablando del asunto con la misma obstinación con que un médico vigila a un moribundo. No se callaba. No le daba tregua. Un día y otro, una semana y otra.
-¿Cómo dices que eran sus manos? - preguntaba. Si la tía Daniela no le contestaba, Elidé volvía por otro lado.
-¿Tenía los ojos verdes? ¿Cafés? ¿Grandes?
-Chicos -le contestó la tía Daniela hablando por primera vez en treinta días.
-¿Chicos y turbios?- preguntó la tía Elidé.
-Chicos y fieros -contestó la tía Daniela y volvió a callarse otro mes.
-Seguro que era Leo. Así son los de Leo -decía su amiga sacando un libro de horóscopos para leerle. Decía todos los horrores que pueden caber en un Leo-. De remate, son mentirosos. Pero no tienes que dejarte, tú eres de Tauro. Son fuertes las mujeres de Tauro.
- Mentiras sí que dijo -le contestó Daniela una tarde.
-¿Cuáles? No se te vayan a olvidar. Porque el mundo no es tan grande como para que no demos con él, y entonces le vas a recordar sus palabras. Una por una, las que oíste y las que te hizo decir.
-No quiero humillarme.
-El humillado va a ser él. Si no todo es tan fácil como sembrar palabras y largarse.
-Me iluminaron -defendió la tía Daniela.
-Se te nota iluminada - decía su amiga cuando llegaban a puntos así.
Al tercer mes de hablar y hablar la hizo comer como Dios manda. Ni siquiera se dio cuenta cómo fue. La llevó a una caminata por el jardín. Cargaba una cesta con fruta, queso, pan, mantequilla y té. Extendió un mantel sobre el pasto, sacó las cosas y siguió hablando mientras empezaba a comer sin ofrecerle.
-Le gustaban las uvas - dijo la enferma.
-Entiendo que lo extrañes.
Sí -dijo la enferma acercándose un racimo de uvas-. Besaba regio. Y tenía suave la piel de los hombros y la cintura.
-¿Cómo tenía? Ya sabes -dijo la amiga como si supiera siempre lo que la torturaba.
-No te lo voy a decir -contestó riéndose por primera vez en meses. Luego comió queso y té, pan y mantequilla.
- ¿Rico? -le preguntó Elidé.
- Sí -le contestó la enferma empezando a ser ella.
Una noche bajaron a cenar. La tía Daniela con un vestido nuevo y el pelo brillante y limpio, libre por fin de la trenza polvorosa que no se había peinado en mucho tiempo.
Veinte días después ella y su amiga habían repasado los recuerdos de arriba para abajo hasta convertirlos en trivia. Todo lo que había tratado de olvidar la tía Daniela forzándose a no pensarlo, se le volvió indigno de recuerdo después de repetirlo muchas veces. Castigó su buen juicio oyéndose contar una tras otra las ciento veinte mil tonterías que la había hecho feliz y desgraciada.
-Ya no quiero ni vengarme -le dijo una mañana a Elidé-. Estoy aburridísima del tema.
-¿Cómo? No te pongas inteligente -dijo Elidé-. Este ha sido todo el tiempo un asunto de razón menguada. ¿Lo vas convertir en algo lúcido? No lo eches a perder. Nos falta lo mejor. Nos falta buscar al hombre en Europa y África, en Sudamérica y la India, nos falta encontrarlo y hacer un escándalo que justifique nuestros viajes. Nos falta conocer la galería Pitti, ver Florencia, enamorarnos en Venecia, echar una moneda en la fuente de Trevi. ¿Nos vamos a perseguir a ese hombre que te enamoró como a una imbécil y luego se fue?
Habían planeado viajar por el mundo en busca del culpable y eso de que la venganza ya no fuera trascendente en la cura de su amiga tenía devastada a Elidé. Iban a perderse la India y Marruecos, Bolivia y el Congo, Viena y sobre todo Italia. Nunca pensó que podría convertirla en un ser racional después de haberla visto paralizada y casi loca hacía cuatro meses.
-Tenemos que ir a buscarlo. No te vuelvas inteligente antes de tiempo -le decía.
-Llegó ayer -le contestó la tía Daniela un mediodía.
-¿Cómo sabes?
-Lo vi. Tocó en el balcón como antes.
-¿Y qué sentiste?
-Nada.
-¿Y qué te dijo?
-Todo.
-¿Y qué le contestaste?
-Cerré.
-¿Y ahora? -preguntó la terapista.
-Ahora sí nos vamos a Italia: los ausentes siempre se equivocan.
Y se fueron a Italia por la voz del Dante: "Piovverà dentro a l'alta fantasía".
de Mujeres de ojos grandes
Ángeles Mastretta
Todos somos erizos...
Maravillosa película. El final un poco flojo, pero en el desarrollo hay magia. Ya sé por qué me gusta el cine francés, el idioma, la cultura... Mientras veía la película lo pensaba, su cine es como ellos: delicado. Igual que el nuestro es como nosotros: estruendoso.
En français:
En español:
En français:
En español:
Atendiendo peticiones...
Space dementia
mmmmm,
Height - is the one for me
It gives me all I need
And helps me coexist
With the chill
You make me sick
Because I adore you so
I love all the dirty tricks
And twisted games you play
On me
Space dementia in your eyes and
Peace will arise
And tear us apart
And make us meaningless again
Mmmm, yeah
You'll make us wanna die
I'd cut your name in my heart
We'll destroy this world for you
I know you want me to
Feel your pain
Space dementia in your eyes and
Venus will arise
And tear us apart
And make us meaningless again
Ooooh ...
Pasa el tiempo y sigue siendo genial. Atiendo tu petición chiqui, pero... esta canción soy demasiado yo...
mmmmm,
Height - is the one for me
It gives me all I need
And helps me coexist
With the chill
You make me sick
Because I adore you so
I love all the dirty tricks
And twisted games you play
On me
Space dementia in your eyes and
Peace will arise
And tear us apart
And make us meaningless again
Mmmm, yeah
You'll make us wanna die
I'd cut your name in my heart
We'll destroy this world for you
I know you want me to
Feel your pain
Space dementia in your eyes and
Venus will arise
And tear us apart
And make us meaningless again
Ooooh ...
Pasa el tiempo y sigue siendo genial. Atiendo tu petición chiqui, pero... esta canción soy demasiado yo...
Cuestiones de mecánica
Pues bien, ese es un sufrimiento insignificante si lo comparas con el que puede originar el amor. Algún día, es posible que tengas que pagar un precio muy alto por todo el placer y la alegría que el amor provoca. Y cuanto más intensamente ames, más intenso será el dolor futuro. Conocerás la angustia de los celos, de la incomprensión, la sensación de rechazo y de injusticia. Sentirás el frío hasta en tus huesos, y tu sangre formará cubitos de hielo que notarás correr bajo tu piel. La mecánica de tu corazón explotará. Yo misma te instalé este reloj, conozco perfectamente los límites de su funcionamiento. Como mucho es posible que resista la intensidad del placer, pero no es lo bastante sólido para aguantar los pesares del amor.
La mecánica del corazón
Mathias Malzieu
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