Christimas carols that we love
Hace 4 años
Todo se transforma
...
Cada uno da lo que recibe
Y luego recibe lo que da,
Nada es más simple,
No hay otra norma:
nada se pierde,
Todo se transforma...
Can`t take my eyes of you
Esta vez el descubrimiento es esta versión que no había oído. ¡¡Nos vemos chicos!! ¡¡Yujuuuuu!!
Yo no quiero ser poeta
No me hagas altares que se caen,
tampoco los quiero…
No me conviertas ni me reconviertas
que me derrumbo.
No me busques,
porque me encuentras…
No me llames,
porque contesto…
Pase lo que pase estoy
siempre ha sido así
siempre he sido así
no sé hacerlo de otro modo
Ya nada es como antes.
Todo se vuelve Gris
“ya escribí ese poema”,
hace muchos meses, un día de octubre,
¡era tan malo!
quizá como este
o como el anterior.
¿Pero qué le voy a hacer si es lo que siento?
Mil maneras de decirlo,
y ninguna de cambiarlo.
No creas que pienso rimas,
sólo escribo
sólo pienso,
siento
exorcizo
porque lo necesito
y quizá me sirva para algo.
Y me siento ajena y alienada,
en este mundo que no entiendo.
Poeta despoetizada.
Nunca quise ser poeta
y ahora me veo obligada.
Haciendo rimas sencillas
que me salen casi mecánicas
en este blog de “perfecta filóloga” como
un día dijo
una amiga extrañada.
Extrañada…
Si es que no puedo ser así,
¿lo ves? Y no cambio…
Si es que siempre he sido así…
Y no tengo remedio.
tampoco los quiero…
No me conviertas ni me reconviertas
que me derrumbo.
No me busques,
porque me encuentras…
No me llames,
porque contesto…
Pase lo que pase estoy
siempre ha sido así
siempre he sido así
no sé hacerlo de otro modo
Ya nada es como antes.
Todo se vuelve Gris
“ya escribí ese poema”,
hace muchos meses, un día de octubre,
¡era tan malo!
quizá como este
o como el anterior.
¿Pero qué le voy a hacer si es lo que siento?
Mil maneras de decirlo,
y ninguna de cambiarlo.
No creas que pienso rimas,
sólo escribo
sólo pienso,
siento
exorcizo
porque lo necesito
y quizá me sirva para algo.
Y me siento ajena y alienada,
en este mundo que no entiendo.
Poeta despoetizada.
Nunca quise ser poeta
y ahora me veo obligada.
Haciendo rimas sencillas
que me salen casi mecánicas
en este blog de “perfecta filóloga” como
un día dijo
una amiga extrañada.
Extrañada…
Si es que no puedo ser así,
¿lo ves? Y no cambio…
Si es que siempre he sido así…
Y no tengo remedio.
Buenas noches, Aquiles
Ahora sí que te dimos en el talón
La muerte de la que huyas
Correrá acompasadamente a tu lado
Buenas noches, Aquiles
Enrique Lihn
Capítulo 68
Han encontrado entre los papeles de Cortázar el making off de Rayuela. Y no es que para mí sea la gran obra de Cortázar, prefiero sus cuentos, pero tiene momentos maravillosos como este de aquí abajo. Así que, de nuevo, homenaje:
Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba
el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes
ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él
procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un
grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara
al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se
espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo,
hasta quedar tendido como el trimalciato de
ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de
cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio,
porque en un momento dado ella se tordulaba los
hurgalios, consintiendo en que él aproximara
suavemente su orfelunios. Apenas se entreplumaban,
algo como un ulucordio los encrestoriaba, los
extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las
esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante
embocapluvia del orgumio, los esproemios del
merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé!
¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentía
balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se
vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un
profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en
carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el
límite de las gunfias.
Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba
el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes
ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él
procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un
grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara
al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se
espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo,
hasta quedar tendido como el trimalciato de
ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de
cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio,
porque en un momento dado ella se tordulaba los
hurgalios, consintiendo en que él aproximara
suavemente su orfelunios. Apenas se entreplumaban,
algo como un ulucordio los encrestoriaba, los
extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las
esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante
embocapluvia del orgumio, los esproemios del
merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé!
¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentía
balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se
vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un
profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en
carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el
límite de las gunfias.
Miedo
Estoy escuchando esta canción, que siempre evito escuchar y que por otro lado tanto me gusta. Ha aparecido en la tele, así, sin avisar y me ha hecho pensar: ¿Por qué?
Hace mucho tiempo, unos 5 ó 6 años, esta canción significó mucho para mí, la interioricé de tal manera que no podía escucharla sin que se me escaparan las lágrimas. Era puramente yo. Y... ha pasado el tiempo. Y... una puede pasarlo incluso peor. Y... se puede querer más, enamorarse más y sufrir muchísimo más. De una forma maravillosa e incomparable. Pero no es ese el tema, sino... ¿Por qué aún hoy esa canción me hace sentir tan... extraña? ¿Por qué me da mal rollo aún hoy?
¿Cómo es posible que interioricemos algo tanto de manera que un olor, un sabor, un sonido nos traigan del pasado sensaciónes, olores, sabores y dolores?
Hace mucho tiempo, unos 5 ó 6 años, esta canción significó mucho para mí, la interioricé de tal manera que no podía escucharla sin que se me escaparan las lágrimas. Era puramente yo. Y... ha pasado el tiempo. Y... una puede pasarlo incluso peor. Y... se puede querer más, enamorarse más y sufrir muchísimo más. De una forma maravillosa e incomparable. Pero no es ese el tema, sino... ¿Por qué aún hoy esa canción me hace sentir tan... extraña? ¿Por qué me da mal rollo aún hoy?
¿Cómo es posible que interioricemos algo tanto de manera que un olor, un sabor, un sonido nos traigan del pasado sensaciónes, olores, sabores y dolores?
Tardes gastadas
Tardes gastadas
Con letras fotógrafas
♪♫ rueda que rueda,
desencaminada ♪♫
en esto me entretengo
veo libros gemelos
me pregunto… ¿marketing, boca a boca…?
C’est pas!
y pienso en el que debo desentrañar ¿cómo me las maravillaré?
Con estas pestañas que caen,
con estas ganas de nada
y de todo
de sueños, abrazos, besos y licores
mi pie sigue el ritmo, puntea,
mis dedos repiquetean, como siempre, mi signo, movimiento… bailo, sonrío y sueño
pienso en versos malos
estos
hoy no quiero rimar,
sólo contar mi trayecto en metro
...
Con letras fotógrafas
♪♫ rueda que rueda,
desencaminada ♪♫
en esto me entretengo
veo libros gemelos
me pregunto… ¿marketing, boca a boca…?
C’est pas!
y pienso en el que debo desentrañar ¿cómo me las maravillaré?
Con estas pestañas que caen,
con estas ganas de nada
y de todo
de sueños, abrazos, besos y licores
mi pie sigue el ritmo, puntea,
mis dedos repiquetean, como siempre, mi signo, movimiento… bailo, sonrío y sueño
pienso en versos malos
estos
hoy no quiero rimar,
sólo contar mi trayecto en metro
...
Una huelga de poetas deja a los españoles sin metáforas
LOS CIUDADANOS NO PUEDEN EXPRESAR SUS SENTIMIENTOS
España se ve afectada hoy por la segunda jornada de huelga convocada por el sindicato internacional de poetas PAA (Poetas que Aúllan al Amanecer) y que ha secundado la mayoría de los rapsodas del país. Pese al caos que ha generado el paro, las movilizaciones de protesta se están desarrollando sin incidencias. Únicamente dos poetas han sido detenidos a primera hora de la mañana por escribir unos versos de Machado en los cristales de una entidad bancaria. Los principales afectados en Europa son precisamente los ciudadanos españoles que, sin poder acudir a fuentes fiables para construir metáforas, comparaciones y otras figuras retóricas, han visto muy mermada su capacidad para expresar sentimientos. “No sé, lo de esta huelga me deja más cabreado que… que… Vaya, que es una mierda esta situación”, se quejaba un ciudadano que no encontraba palabras para expresarse. Muchos jóvenes han optado por emplear emoticonos y hacer ruidos con las axilas para mostrar su desacuerdo con la huelga.
“Esto no es como una huelga de pilotos de avión, el trabajo de los poetas realmente afecta a nuestro día a día” se lamentaba ayer Daniel Lapeña, contable de Salamanca. “Los españoles recurrimos a la poesía mucho más de lo que podemos llegar a creer. No pasa nada si nos dejan sin sinécdoques o polisíndetons, pero como es un paro general nos han dejado hasta sin juegos de palabras. No hay derecho, jopé”.
Se calcula que, en sólo dos días, más de trece mil parejas se han visto obligadas a poner fin a su relación dado que es inviable cualquier acto de comunicación que intente ir más allá de las emociones primarias. “Espero que la huelga de poetas termine ya porque ayer mi novio me dejó notas románticas por toda la casa que simplemente decían ‘quiero follar’. Normalmente es mucho más romántico y me dice cosas preciosísimas y con mucho sentimiento, pero claro, sin poetas esto es… es un truño de mierda”, se quejaba una chica de 23 años en un foro de Internet.
Las redes sociales están siendo un fiel reflejo de las movilizaciones. Una usuaria de 16 años se quejaba ayer en su blog personal: “Facebook está muy aburrido porque nadie sabe qué poner en sus estados. Yo hace dos días escribí ‘Hay días con espinas y en los que puede doler vivir, pero recuerda que cada día el mundo amanece en ti’. ¿Qué puedo poner hoy? No sé si limitarme a escribir ‘Hola’ o explicar que últimamente escupo con mucho moco”.
Los políticos, también sin saber qué decir exactamente, han evitado hacer declaraciones sobre la huelga. Mariano Rajoy, muy dado a la metáfora y a las comparaciones, ha culpado al Gobierno de la situación, pero no se ha extendido: “No sabría cómo decirlo pero digo que alguien podría haber hecho algo antes y que está todo fatal. Muy mal”. Y ha culminado con un escueto “Zapatero vete ya porque haces pupa”, incapaz de usar un lenguaje más elaborado.
Las reivindicaciones de los huelguistas no están nada claras, pues los manifiestos y octavillas que reparten están escritos en un lenguaje demasiado elevado que requiere una lectura atenta. Un grupo de escolares está intentando desencriptar su mensaje mediante un comentario de texto.
Publicado el 6 de Mayo de 2010 por Kike García en El Mundo Today http://www.elmundotoday.com/2010/05/una-huelga-de-poetas-deja-a-los-espanoles-sin-metaforas/
Microcuentos, microliteratura, microuniverso, microcosmos...
¿Microsentimientos? ¿Micropensamientos?
CUENTO DE HORROR
La mujer que amé se ha convertido en fantasma. Yo soy el lugar de sus apariciones
Juan José Arreola
E-MAIL
http://www.AnayCarlosSeConocieronPorInternet.EstánAtrapadosEnEl@mor.hothothotmail.Fin//
Cuca Canals
PALABRAS PARCAS
Abelardo, Arsaín, astuto abogado argentino, asesino agudo, apuesto, ágil aerobista acicalado. Atento. Amable. Amigo asiduo, afectuoso, acechante. Ambicioso. Amante ardiente, arrecho. Autoritario. Abrazos asfixiantes, ansiosos, asustados. Aluvión apagado, artefacto ablandado, apocado. Agravado. Altamente agresivo, al acecho. Abelardo Arsaín. Arma al alcance, arremete artero, ataca arrabiado, asesina. Atrapado. Absuelto: autodefensa. ¡Ay!
Luisa Valenzuela
LA EXTRANJERA
Se han apoyado en la baranda del faro. Han llegado hasta aquí sin miedo.
Atraídos por el amor al vértigo. Guiados por una flecha insolente de la noche. Ella mira hacia abajo. El mar la deslumbra. Olas hinchadas como venas patean su rabia contra la muralla de rocas. Él le pide: Ámame.
Ella no responde. Es joven y cierra los ojos como si estuviera viviendo muchas muertes. Ella teme saltar. Él le reclama: Bésame. La luz del faro indaga por las cosas perdidas y los encuentra a ellos. Amantes de las sombras son el blanco del silencio. Ella quiere saltar porque en su garganta tiene un nudo de reproches. Como él no pregunta, tampoco ella le responde. Su pasado es un mapa deshecho. Viene de un país hundido. No resulta fácil decir lo que se piensa. Y ella piensa demasiado. Ahora abre los ojos para ver el naufragio de su alma. Él la abraza como si quisiera desnudar su rabia. Ella le pide: Mátame.
Nuria Amat
EL DRAMA DEL DESENCANTADO
...el drama del desencantado que se arrojó a la calle desde el décimo piso, y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad, cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle había cambiado por completo su concepción del mundo, y había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena de ser vivida.
Gabriel García Márquez
MÚSICA
Las dos hijas del Gran Compositor -seis y siete años- estaban acostumbradas al silencio. En la casa no debía oírse ni un ruido, porque papá trabajaba. Andaban de puntillas, en zapatillas, y sólo a ráfagas, el silencio se rompía con las notas del piano de papá.
Y otra vez silencio.
Un día, la puerta del estudio quedó mal cerrada, y la más pequeña de las niñas se acercó sigilosamente a la rendija; pudo ver cómo papá, a ratos, se inclinaba sobre un papel, y anotaba lago.
La niña más pequeña corrió entonces en busca de su hermana mayor. Y gritó, gritó por primera vez en tanto silencio:
-¡La música de papá, no te la creas...! ¡Se la inventa!
Ana María Matute
CUENTO DE HORROR
La mujer que amé se ha convertido en fantasma. Yo soy el lugar de sus apariciones
Juan José Arreola
http://www.AnayCarlosSeConocieronPorInternet.EstánAtrapadosEnEl@mor.hothothotmail.Fin//
Cuca Canals
PALABRAS PARCAS
Abelardo, Arsaín, astuto abogado argentino, asesino agudo, apuesto, ágil aerobista acicalado. Atento. Amable. Amigo asiduo, afectuoso, acechante. Ambicioso. Amante ardiente, arrecho. Autoritario. Abrazos asfixiantes, ansiosos, asustados. Aluvión apagado, artefacto ablandado, apocado. Agravado. Altamente agresivo, al acecho. Abelardo Arsaín. Arma al alcance, arremete artero, ataca arrabiado, asesina. Atrapado. Absuelto: autodefensa. ¡Ay!
Luisa Valenzuela
LA EXTRANJERA
Se han apoyado en la baranda del faro. Han llegado hasta aquí sin miedo.
Atraídos por el amor al vértigo. Guiados por una flecha insolente de la noche. Ella mira hacia abajo. El mar la deslumbra. Olas hinchadas como venas patean su rabia contra la muralla de rocas. Él le pide: Ámame.
Ella no responde. Es joven y cierra los ojos como si estuviera viviendo muchas muertes. Ella teme saltar. Él le reclama: Bésame. La luz del faro indaga por las cosas perdidas y los encuentra a ellos. Amantes de las sombras son el blanco del silencio. Ella quiere saltar porque en su garganta tiene un nudo de reproches. Como él no pregunta, tampoco ella le responde. Su pasado es un mapa deshecho. Viene de un país hundido. No resulta fácil decir lo que se piensa. Y ella piensa demasiado. Ahora abre los ojos para ver el naufragio de su alma. Él la abraza como si quisiera desnudar su rabia. Ella le pide: Mátame.
Nuria Amat
EL DRAMA DEL DESENCANTADO
...el drama del desencantado que se arrojó a la calle desde el décimo piso, y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad, cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle había cambiado por completo su concepción del mundo, y había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena de ser vivida.
Gabriel García Márquez
MÚSICA
Las dos hijas del Gran Compositor -seis y siete años- estaban acostumbradas al silencio. En la casa no debía oírse ni un ruido, porque papá trabajaba. Andaban de puntillas, en zapatillas, y sólo a ráfagas, el silencio se rompía con las notas del piano de papá.
Y otra vez silencio.
Un día, la puerta del estudio quedó mal cerrada, y la más pequeña de las niñas se acercó sigilosamente a la rendija; pudo ver cómo papá, a ratos, se inclinaba sobre un papel, y anotaba lago.
La niña más pequeña corrió entonces en busca de su hermana mayor. Y gritó, gritó por primera vez en tanto silencio:
-¡La música de papá, no te la creas...! ¡Se la inventa!
Ana María Matute
As de guía
Una de las pocas canciones que me gustan de este caballero... ¿y por qué me acordaría yo de ella, de repente, el otro día? No lo sé, la verdad. Hablando de temas antiguos con un amigo, me vino a la cabeza esa expresión y de ahí la canción y de ahí al emule...
Sí sé, en cambio, que me gustó la letra. Muchas veces me pasa, no me gusta una canción hasta que la escucho, de hecho, antes de escucharla la detesto. No soy fácil de convencer, no. Me muevo en los extremos. Aunque prefiero los grises... en muchas cosas.
Pues eso, que me pongo a hablar (bueno, a escribir) y me lío... Me gustó la letra, los juegos de palabras y lo que decía, claro: yo catedrales no quiero... mmmmmm. mares secos creo que tampoco... ¿príncipes azules? ¡Uy, qué pereza! Y que se dé cuenta de que de princesa sólo tengo el cuento...
Pero utopías, cielos y nubes, claro ¿por qué no? No sólo de pan vive la mujer... Y tiempo... sobre todo tiempo... eso es lo más difícil de obtener y conseguir; darlo, querer darlo, tenerlo y obtenerlo...
Tendré que releer mis libros de hechizos, a ver si encuentro la poción que lo proporciones...
Uy, qué fallo, que no encuentro el vídeo... Al menos la letra.
As de guía - Tontxu
Tú me estás pidiendo los altares de los templos y las catedrales los tejados y las azoteas las ventanas altas...chimeneas.
Tú me estás pidiendo que cabalgue de color azul quieres mi sangre érase una vez fuimos felices y al final del cuento como siempre...cicatrices tú me estás pidiendo un as de guía cielos, nubes, cuerdas, lazos y yo... tú me estás pidiendo una utopía cielo, nubes, cuerdas, lazos y yo... y yo...
Solo puedo darte mi tiempo
Tú me estás pidiendo mares secos tempestad sin calma, vientos cuerdos sol de madrugada a media noche dunas en el mar y olas en las montañas
Tú me estás pidiendo cosas vivas ángeles con sexo, dioses muertos mundos sin fronteras, gente amable ancianos rebeldes, niños responsables
Tú me estás pidiendo un as de guía... cielos, nubes, cuerdas, lazos y yo...
Tú me estás pidiendo una utopía cielo, nubes, cuerdas, lazos y yo... y yo...
Sólo puedo darte mi tiempo
Sí sé, en cambio, que me gustó la letra. Muchas veces me pasa, no me gusta una canción hasta que la escucho, de hecho, antes de escucharla la detesto. No soy fácil de convencer, no. Me muevo en los extremos. Aunque prefiero los grises... en muchas cosas.
Pues eso, que me pongo a hablar (bueno, a escribir) y me lío... Me gustó la letra, los juegos de palabras y lo que decía, claro: yo catedrales no quiero... mmmmmm. mares secos creo que tampoco... ¿príncipes azules? ¡Uy, qué pereza! Y que se dé cuenta de que de princesa sólo tengo el cuento...
Pero utopías, cielos y nubes, claro ¿por qué no? No sólo de pan vive la mujer... Y tiempo... sobre todo tiempo... eso es lo más difícil de obtener y conseguir; darlo, querer darlo, tenerlo y obtenerlo...
Tendré que releer mis libros de hechizos, a ver si encuentro la poción que lo proporciones...
Uy, qué fallo, que no encuentro el vídeo... Al menos la letra.
As de guía - Tontxu
Tú me estás pidiendo los altares de los templos y las catedrales los tejados y las azoteas las ventanas altas...chimeneas.
Tú me estás pidiendo que cabalgue de color azul quieres mi sangre érase una vez fuimos felices y al final del cuento como siempre...cicatrices tú me estás pidiendo un as de guía cielos, nubes, cuerdas, lazos y yo... tú me estás pidiendo una utopía cielo, nubes, cuerdas, lazos y yo... y yo...
Solo puedo darte mi tiempo
Tú me estás pidiendo mares secos tempestad sin calma, vientos cuerdos sol de madrugada a media noche dunas en el mar y olas en las montañas
Tú me estás pidiendo cosas vivas ángeles con sexo, dioses muertos mundos sin fronteras, gente amable ancianos rebeldes, niños responsables
Tú me estás pidiendo un as de guía... cielos, nubes, cuerdas, lazos y yo...
Tú me estás pidiendo una utopía cielo, nubes, cuerdas, lazos y yo... y yo...
Sólo puedo darte mi tiempo
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